Не браню своих дней остаток, 
Собирая в дорогу кладь.
Бог послал мне восьмой десяток, 
А ведь мог бы и не послать.

Я в грядущем себя не вижу:
Дунет ветер - и нет меня.
Мне сегодня прошлое ближе
День становится ото дня.

Постепенно впадая в детство,
Как и прочие старики,
Я пытаюсь в него вглядеться, 
Ветхой памяти вопреки.

Вспоминаются, как ни странно,
Ветки яблонь над головой, 
Проступающий из тумана
Год далёкий сороковой.

Вспоминаю седой от пыли
Белорусский пологий шлях,
Где с родителями мы жили
На Полыковских хуторах.

Довоенного дня гореньe
Убирает фитиль в окне.
Доспевает в тазу варенье, 
И обещаны пенки мне.

Слитки яблок лежат под крышей.
Мать смеющаяся жива.
Где теперь я ещё услышу
Эти ласковые слова?

Сладко пахнет ванильное тесто,
Полыхает, как солнце, медь.
Для того и впадаем в детство,
Чтоб счастливыми умереть.
***
Прибавляется год.
Уходящего жаль.
Мудрость душу гнетёт,
Умножая печаль.

Сокращается мир.
Дни бегут всё быстрей.
Всё уютней сортир
И диван всё родней.

И на лицах друзей
Отраженье твоё.
Реже видишь детей.
Монотонней житьё.

Мир спешит за стеной
Много ль видишь в окне...
Не приходит покой
Даже ночью, во сне.

Больше нету задач
У тебя впереди
Но хоть смейся, хоть плачь,