У меня сложилось такое чувство, будто бы я стою и вокруг меня летают разноцветные бабочки. Мелькают повсюду пестрыми крыльями крупные, средние, совсем мелкие.  Но все яркие, все без сомнения необычные и красивые. И они конечно все неуловимы в воздухе и летают, кружась вокруг меня, пролетают над головой, мешая сосредоточиться.

Это, пожалуй,  именно так сейчас выглядят мои творческие идеи, не воплощенные.

Столько в голове идей, ждущих своего претворения и воплощения в жизнь.

А я что?

Отступление.

Я не отступлюсь от своего пути, мечты стать писателем. Пусть это сложно, но я не собираюсь останавливаться на полпути. Да мне не хватает логики и связи между главами. И книга напоминает мне больше сериал, где главы – это отдельная серия все с теми же героями, но без привязки к предыдущей линии сюжета. А может именно в этом моя изюминка – книга как сериал?

А что я? Стою, завороженная великолепным полетом кружащихся в лихорадочном танце бабочек.  И не в силах удержать ни одну, не говоря уже о том, чтобы поймать.

Идеи, которые мне неподвластны. Порой, задумываешься, я автор своего творения или так псинка во дворе приблудная? Ведь все выходит из-под контроля. Это как удар молнии посреди ясного неба! Приходится смириться, что теряю власть над мирами, не могу подобрать ключи к замочным скважинам.

Вдохновение и Муза настолько капризные и вконец обнаглевшие нелюди, что неизменно навещают меня в рабочее время, когда я безумно занята, и ночью после 23 часов, когда мне пора давно спать.

Вернемся же к тем бабочкам…

Если раньше все было легко и просто. Открыть запертую дверь. На худой конец подсмотреть в замочную скважину. А погружение на глубину? А падение с высоты? Ничего такого давно нет.

Просто куча идей витают в воздухе, почти осязаемые, крутятся-вертятся рядом, но в руку не даются, боятся меня словно огня? Я что еще пока не готова?

Что же мне делать?

А может не стоит пробовать ловить  их насильно? Ведь у бабочки такие нежные крылья. Нужно просто плыть по течению и дождаться пока они не сядут на тебя.

Вынуждена терпеть эту пытку тишиной в собственном творчестве. Пытка надеждой изнуряет.

Когда мне нечего сказать миру, когда нет возможности излить душу – я чувствую себя пустой и не живой. А еще совершенно бесполезной.

Писать – это мое призвание. Моя цель, мой отдых, мой Воздух, которым я дышу с детства.

Но бабочки, горите вы все синим пламенем! Не можете довериться простому наблюдателю в моем лице?

Ведь я прошу не так много: увидеть, пережить, изложить как было.

Не могу не писать.

И просто гнию изнутри, глядя на блеклый мир снаружи. Спасение можно найти только там, где и раньше. ТАМ, ЗА ГРАНЬЮ.

Так пусть границы падут и исчезнут совсем! Я устала.

Я всего лишь хочу чтобы однажды все мои бабочки стали книгами... у меня такая незамысловатая искренняя мечта.

Но для полета нужны читатели, их отзывы, внимание и одобрение.

Гори все синим пламенем!

Но одну бабочку мне все-таки удалось поймать и так родился этот пост.