Писатель пишет про читателей, уходишь в мир, постоянно застенчевый, потому что там, толком-то ничего и нет.
Только плоско стучит медиатор по струнам.
Литература - символична, журналистика - реальна. Нельзя совмещать.

Почему Татьяна, дура такая, Онегина не сумела удержать? Почему Родя Раскольников раскаялся? Почему Старик поймал рыбу, но так и не использовал её? Почему эпоха Буэндио, после всего с нею случившимся, так и не обрела счастье?

Почему Анну Политковскую, Светлая Ей Память, зверски расстреляли? Почему инфицированный телевизором отец пьёт и бьёт жену свою? Почему ребятишек в Чечне маяли? Почему мой народ отупляет бесконечное СМИшное враньё?

Почему дедушка в День Победы одевает на себя свою парадную форму, ордена; он грустит, он за вас, ублюдища, кровушку свою проливал, он вот стоит с гвоздичками на трамвайной остановке, седенький, глаза глубокие, грустные?.. А вы морды прыщавые свои опоечные уткнули в грязищу ваших эротически-бухих соплей, для вас День Победы - это очередной выходной. А "Единая Россиия" этих бедных дедушек-бабушек согнала на площади городов и весей, показала попсу, которая, кроме как о сексе, ни о чём больше петь не может, отбабахала салют абы как, а перед сном показала сериал про ментов и отправила на покой - ночной перерыв в нескончаемой информационной войне, целенаправленной промывке мозгов о том, что такое "хорошо", а что такое "плохо".

Кто вы такие, страшилища, чтобы диктовать мне догмы положительного или отрицательного фазиса?

P.S. Завтра этот текст я отнесу редактору, он просмотрит, уберёт всю абсцентную лексику, "Единую Россию", попросит поработать над интонацией, не заплатит премии и поостережёт, что впредь надо быть чуть терпимей...