вот тоже под влиянием написал. давно уже. дальше - надо сказать - больше...

Лес в пасмурную погоду после дождя…

Как это просто… Стоит лишь остаться одному, создать подходящую атмосферу, и вот просто и легко по стенам начинают скользить мысли. Вот какие картины приходят на ум.
Действие происходит в древних североамериканских лесах. Излюбленные места Стивена Кинга. Небольшие городки с тихой неспешной жизнью. Милые двух-трёх этажные домики с белыми террасами, тёмно-смолянистыми наличниками на окнах, занавесками в синюю полоску. От земли после проливного дождя пахнет сы-ростью, перегноем и травой. Дождь недавно кончился, но тучи не расходятся. Серой пеленой повисли они над городом, неподвижно застыли, протянулись в одну сторону до лесистых гор, в другую - до великого водного пространства. Вечер. Город наполняется глухими движениями, он готовится встретить ночь. Уже зажигают вывески пивные бары, вот проехал по шоссе старый побитый Додж Седан. Там, за горо-дом, где свет уличных фонарей совсем бессилен перед вековыми соснами, где мокрый асфальт задумчиво испускает едва заметные пары воды, где за стволами деревьев прячутся тёмные духи прошлого, величественно и торжественно расползает-ся темнота.
Воздух наполняется непонятными движениями, что-то шуршит, сверкает жёлтым из темноты, шевелится у воды. Вместе с темнотой появляется туман. Он по-глощает всё - землю, стволы деревьев, кусты, дорогу. Незаметно подкрадется к городу. Даже темнота отступает перед ним. Белое проникает везде. Замысловатыми струйками ползет по земле, карабкается по стволам деревьев, проникает в двери домов. Ещё пять минут - и в этом безбрежном море можно будет потеряться навсегда…