Но поздно. Тихо спит Одесса.
Я, как всегда, стихи пишу.
Просматривая глазом прессу,
Слегка пророчеством грешу.

Бросаю в почву злаков семя.
Живёт своей судьбой страна.
Жестокостью пугает время.
Есть у всего своя цена.

Я не участвую в турнирах.
Соревнованья не люблю.
Стихи пишу порой в сортире
И на ходу строку ловлю.

Бывает, сидя на диване,
Смотрю кино и между строк,
Мешая ложечкой в стакане,
Строку беру на поводок.

Бужу своё воображенье,
Рисуя замки и дворцы
Своим надеждам в утешенье.
От боли на душе рубцы.

Чай бодрость чувствам прибавляет.
Стихам отдавшись с головой,
Я ими будто исцеляюсь,
Всё отражая в них строкой.

И тайны жизни раскрывая,
В сомненьях изливаю грусть.
Кого-то этим раздражаю,
А кто-то безразличен. Пусть.

Дождями с выси льются строки.
Успеть бы во время словить.
Сбегает талый снег потоком,
Им грусть с души пытаюсь смыть.

Взлетая птицей в поднебесье,
И там парю я среди строк
И обретаю равновесье.
На ум стихи приходят впрок.

Врачуюсь ими я от боли.
Они преследуют меня.
В них привкус мёда, перца, соли.
Без строчки я не помню дня.

Накоротке всегда я с рифмой.
Нет словарей передо мной.
А в подсознанье вьются Нимфы,
Венок несут над головой.

Вот так шучу я над собою.
Но в каждой шутке - соль и боль.
К себе жестока я порою,
Но верю в сказку, как Ассоль.

08.08.2008