Представь, что время остановилось. Птицы замерзли в воздухе, кто-то недоупал, подскользнувшись на льду, и так потешно смотрится струйка застывшего сигаретного дыма, выдыхаемого тем красавчиком.

Ты своим движением прорезаешь коридор в густом снегопаде.

Подходишь к нему.

Но, только хочешь коснуться, и время вновь бегом от тебя, словно испугавшись прикосновения.

 

Во взгляде - растерянность, и остатки тающего дыма. А ты... Ты прыгаешь на шею и целуешь...

Но только в мечтах, убегая прочь.

Каждый день - новое сражение. Сражение за улыбку, за грусть, за небесную синеву, за глубину ледяной глади или за желания. Каждый по-разному переносит вожделенное чувство всесилия, выбивающее землю из-под ног, желающее боли тихо на ушко. Кто-то побеждает, а кто-то остается со своим сражением в новый день, как в новую жизнь за священным долгом - быть.

Усталый взгляд мягко ложится на плече, скатывается вниз по спине, чуть задерживается на заднице, а потом срывается в пол, угасает и - в небо, дальше от земли, где тебя нет, где только синева и мое сражение.

Уже все сказано, все написано, прочитано, понято и осознано, но оно все еще имеет место быть, как факт, преследующий, настигающий, только чтобы напугать и вновь затаиться, чтобы в следующий раз опять напомнить.

Но может... Все просто не так, как кажется?

Мысли уносятся в мир иной, душа снова переписывает отрывки из сердца, и вот он - новый роман не обремененный тайной, просто существующий где-то под ногами, как шавка, снующая в поисках еды. Непрозрачные мотивы, и одна цель - почувствовать осень со всеми ее вкусами и привкусами, запахами и ароматами, портретами и пейзажами.

Посветив рассказ "жизнь" одноименному фильму я просто уйду в розовых пушистых тапочках и кружкой сладкого-сладкого кофе курить на улицу, в неизвестность уходящую по первому снегу. Я даже не буду знать есть ли ты там, за снегом, в конце улицы.

Беспрестанно приходящие дни, одинокое солнце и далекие звезды. Звон старой цепи, канцерогенных яблок и аромата по венам, восхвалявшего песни нелюбимого автора. А в окне лишь тот двор и блик света от лампы.

Этим вечером, он даже не стал ничего делать, что делал обычно по вечерам. Он просто подошел к окну, прислонился головой к холодному от дождя стеклу, и просто смотрел в ночь, котороя опять неизбежно наступала на маленький городок.
Где мысли? Ни одной... лишь дождь, все в нем, он пропитал собою каждый мысленный облик, каждую страницу в тетради, теперь даже не понятно о чем там писали, просто размазанные чернила на взбухшей бумаге и больше ничего... .

Сигарета, одна за другой до полной луны в зените. Резкий бросок - не попал, огненными брызгами рассыпался уголек после столкновения с рамой.
Мокро, все-равно не загорится.
В душ и спать.