-->Помнишь, я тебе обещала рассказать, как я тебя чувствую? Я не знаю, надо ли
-->тебе это теперь… но не хочу оставлять невыполненных обещаний.
-->Ты никогда не замечал, насколько похожи женщины влюблённые и женщины
-->беременные? Я понимаю, тебе трудно понять, что чувствует беременная женщина,
-->но я попробую объяснить… если ты всё ещё читаешь, если тебе всё ещё интересно.
-->Ощущение слияния двух миров. Невероятного единства. Это как в океане
-->безмятежности и нежности купаться. Это желание никогда не расставаться с
-->миром внутри себя, желание сделать всё для него. ЭТО ЛЮБИТЬ.
-->Беречь. Прислушиваться к каждому движению внутри себя, даже самому малому.
-->Постоянно настороже: как ты? Уютно ли тебе, хорошо ли? Желание предугадать,
-->знать всегда, каждую секунду, каждое крохотное мгновение… Десятым чувством
-->понимать откуда-то, что тебе хорошо, или плохо, или вот-вот шевельнётся… ты
-->никогда не угадывал, что вот-вот прямо сейчас зазвонит телефон? И ты ждёшь,
-->и ты замираешь… точно знаешь – зазвонит. И почти всегда угадываешь, кто. ЭТО ЧУВСТВОВАТЬ.
-->А иногда вдруг становится плохо. Болит, всё плывёт в глазах, и ты
-->обхватываешь себя руками в попытке обнять, сберечь мир внутри себя. Говоришь
-->будто бы с собой вслух, несёшь иногда ласковый вздор, успокаиваешь,
-->уговариваешь… и боль отступает, уходит, тает, и ты плачешь незаметно для
-->всех, плачешь светло, с облегчением… Всё в порядке, вы вместе, вы единое целое… ЭТО БЕРЕЧЬ.
-->А порой боль становится невыносимой. Мечешься, бьёшься, кричишь, бесполезно
-->кого-то зовёшь, и не видишь ничего сквозь слёзы, кровь, сведённые судорогой
-->пальцы. Не хватает воздуха, чувствуешь, что внутри тебя всё горит… а потом
-->вдруг резко полная тишина. И ты снова обращаешься к своему мирку, зовёшь
-->ласково… И внезапно приходит осознание того, что жизни внутри тебя нет. Что
-->то, что жило в тебе, с чем ты была единым организмом, умерло. И стало чужим,
-->по-настоящему мёртвым, и оно в тебе. От этого сходят с ума. ЭТО ТЕРЯТЬ.
-->Если есть та самая точка, когда всё на пределе, когда грань, край… она
-->сейчас, пойми. Именно сейчас я лежу, обессилев от боли, и зову тебя,
-->слышишь? Не оставляй, ну что же ты, господи, неужели это правда с нами…. И
-->мне страшно думать о том, что ещё чуть-чуть… и я пойму, что дитя во мне
-->замолчало навсегда. Что маленький мирок, которым мы стали, мёртв.
-->Потеряв тебя, я потеряю рассудок. И стану именно такой, о которой ты говорил – «как все».

"сколько кем выпито, сколько кем скурено..." Сколько кем сказано... Память моя зачем ты мне?...

...глаза сами коснулись пуговок одежды и прочли название фирмы изготовителя. Она болеет.. болеет.. не мной. Ветер щекотал мою щеку ее волосами давая понять что она здесь, рядом сейчас. Я не чувстовал. Губы слегка коснулись моей шеи, теплые... женские... чужие. Это чужие касания, не ее. Я чувствовал в этом касании такое же чувство как когда выполняют работу которая не нравится. В касаниях не было дыхания, были лиш прикосновения, обычные прикосновения. Меня это повергло в депрессию, мимолетную, наскочившую от осознания истины как Лань выбежавшая перед носом машины и сходу налетевшая на бампер тонкими костями. Нельзя остановится в одно мгновение. И всего то несколько сотых секунд и все уже сделано и исправить ничего нельзя. Лань валялась с переломанными костями на асфальте и захлебывалась собственной кровью сочившуюся внутри организма через порванные легкие. Одного глаза не было, он вытек от удара о решетку радиатора. Секундное смятение чувств, ей уже не жить и мучаться нельзя оставлять. Хруст шейных позвонков в собственных руках пробудил отвращение к себе, но так будет лучше. Дыхание прекратилось и бездыханное теперь уже мясо плюхнулось в багажник... зачем ты мне память моя? Касание губ к мочке уха пробуждает лишь воспоминания. Потому что оно не живое. Она больна не мной. Предательство? Нет. Измена? Нет. Тогда что? Любовь. Я знаю что такое любовь. Теперь точно знаю. "В городе пахнет только тобою...." Я бы перефразировал - в "все в тебе пахнет теперь не мною...." Каждый вздох, каждый взгляд, каждое слово, каждая запись, каждая мысль, каждое восхищение, каждое чувство, каждое желание, каждое утро... только не мною.... Рука была такая же теплая как и два года назад, но исходило это тепло уже не мне. Я не вор, не украду чужого, не впитал в себя не капли. Память моя зачем ты мне? Убрался, спрятал на полку, подписал и закрыл на замок. Ключь достал и оглянулся в поисках места чтобы спрятать его. Я заставил себя утонуть в поймавшем глазами ее взгляде. Это последний раз, я обещаю тебе, обещаю господи, не ерепенься душа моя, прижмись притихни и дай мне насладиться ее бездонными глазами, серыми, хрустальными, не похожими не на что либо на этом свете. Я опустился на самое дно и положил ключ от своей памяти на дне. Здесь его не смогу достать даже я. Все закрыто и спрятано. Можешь радоваться ты победил. Кто бы ты не был. Я был одинок до нее. Мне это привычно, хоть и не был я два года в своей старой комнате но она меня встретила холодно, как всегда. Чуть запылившиеся мысли, старая забытая пару лет назад память, никем не запертая приветственно открылась окутав комнату давно привычным запахом. Провел рукой по столу - пыль. Здравствуй комната, я вернулся! А ты думала я навсегда ушел? Ничего не бывает "навсегда". Счатье временно и боль тоже временна. Только ты вечна. Я облакотился на подоконник и стал смотреть в окно, за окном был город с тучами и накрапывающим дождем. И она садилась в лайн. Поцелуй на дорогу, как романтично. Хорошо что я его не чувствую он отвратителен. Я помнил ее губы наизусть, помнил. Что ты чувствуешь? Кто это спрашивает? Да какая разница кто спрашивает, ничего не чувствую, я здесь сам по себе хозяин и никто мне не нужен тут. Это моя комната и посторонние сюда не заглянут. Я смотрел в окно и наблюдал как глаза показывали мне новые и новые картинки серого города проносящегося перед окнами комнаты моего одиночества....
"...что дитя во мне замолчало навсегда. Что маленький мирок, которым мы стали, мёртв. Потеряв тебя, я потеряю рассудок. И стану именно такой, о которой ты говорил – «как все»"... БРЫСЬ ОТСЮДА!