У кого-то в красивом конверте
Томных слов шелестящий шелк.
У меня только файл в интернете:
Почту принял, постинг ушел…

Ощущение близкого рядом,
Городов, где мы были нужны,
Чувств забытых смешные парады,
Мимолетно тяжелые сны…

Хорошо нам бродилось по свету
Но об этом сейчас не могу…
Мы о вечном беседуем с ветром,
Я ему и себе не лгу.

Жаль, людей уважаю не очень,
Впрочем, я и себя не люблю,
Но я слышал баллады ночи,
Что поет она кораблю.

И хотел бы уйти на рассвете…
Знаешь… смерть не всегда беда…
Я уверен – мы глупые дети,
И не вырастем никогда.

Мы уходим, мечтая о встрече,
Каждый раз ошибаясь в пути,
Ведь и прыгнувший в небо кузнечик
Обязательно вниз прилетит.

Жаль, что радость бывает от боли
Плохо если без радости боль.
Знаешь… небо всегда голубое…
И навечно оно со мной.

Пусть долги надевают оковы,
Пусть не ждут нас, бродяг, города…
Я такой вот урод бестолковый,
И боюсь, что уже навсегда.

Не придет мне в красивом конверте
Чьих-то чувств нежный теплый шелк,
Будут только слова в интернете:
"Здравствуй. Очень скучаю. Ушел".