''не родная'' -
диагноз.Суровый рок.
нет,я больше не плачу вдыхая
смог...
Обещал мне счастье.Но он не
смог.
А я снова боюсь перейти
порог .
я делила единственное ''моё''.
наше счастье затоптано
вороньём .
он не мой.он не наш -
неизменно ничей.
а я меряла боль снами зимних
ночей

one hundred and twenty pulsations

Проведи языком по моим
плечам.
Будь жесток, но останься хотя
бы на чай.
Поцарапай щетиной и сделай
больно:
Для тебя,только здесь я
останусь безвольной.
Ты не мой. Не со мной. И не
мною любимый.
Отчего-то тебя я пишу на
картинах.
Я вдыхаю твой запах в пустой
квартире,
Сигареты и чай.
Без пяти
четыре.
Холод утренних стен в
незаснувшей постели...
Я тебя не люблю. Я тебе не
верю.

***

Уходя - уходи. Без
фальстарта. Без громкого
вздоха.
Уходя, поплотнее захлопни
дверь.
Я теперь никогда не признаюсь
тебе, как плохо
С тишиной разделять по утрам
постель.
Идеально-не-смятые, бледно-
лиловые простыни
Мне напомнят , что ты не со
мной. Далеко.
Пусто... Пусто, и так тяжело
мне, Господи!
Уходя уходить - не каприз, а
негласный закон.
Рубикон
перейден окончательно. Без
возможности
Повернуть , передумать на дубль
два.
Почему? Ведь мы сами искали
сложности:
Мы играли в любовь - не
любили... Ни Ты, ни я.

***

Приглушенная жажда рук. Твоих.
Полузабытые стоны в строфах
стихов.
Из двух бокалов, что на двоих,
Разбитый один.
А второй -
пустой.
Я выпущу пыль в чужие глаза.
Я сделаю вид, Что мне жаль.
Моя
"крокодиловая" слеза -
Единственная
мораль.

***

Брошены кости
И сделаны ставки,
Мы ждем
И возносим молитвы Удаче.
Моя Хиросима
И Твой Нагасаки
Канули в лету .
Для нас же тем паче.

***
Во мне поселился Убийца
памяти:
Он холоден и
жесток.
Медлителен,
словно сок лимона на белой
скатерти...
Пока от вина красный след не
выведет.

***


p.s.
une femme, un homme et cent
vingt pulsations par minute.
(одна женщина,один мужчина и сто двадцать ударов в минуту)

В колонках играет - сплин - письмо

я писем писать не умею:
в них больше души,чем во мне.
а в хаосе скотча и клея
стихи о Тебе на столе...

бывает,не спится ночами.
бывает,кончается счастье.
как хочется просто словами
порой разорваться на части!

ты где-то не рядом,но близко:
туда не дойдут мои письма.
немыслимо счастье без риска,
без странных,сомнительных смыслов...

без горечи пьется эспрессо,
без смысла в тетради слова.
под блюдцем - вчерашняя пресса...

P.S. твой о-два навсегда.

...лишь молчаливые несут обремененно боль отчаяния.....
...они бы в голос закричали....

...но боль сильней....
...чем горла скрип невнятный в закрытых от пытливых глаз....
...и сломанных другими судьбах....

...те не поймут - кто тихо судит....
...те не поймут...не их...не нас....


...те...кто при этом не судимы...

...им право - нет....им не понять....
...они готовы возражать...
...но тот - не слышит их позывы....

...кто в шаге лишь от пустоты и клеит прежние мечты...
...что были некогда разбиты.....


...живи - пока мы не убиты....
...дыши - пока мы не убиты....

...покамест в зеркале разбитом....
...наши черты отражены....

© Copyright: Ирина Блад, 2009

В колонках играет - Sia - I go to sleep (Это такая красивая-прекрасивая мелодия из рекламы шоколада Dove.

Настроение сейчас - лиричная такая мадам...хочу спаааать....
 

 

Название пафосное...Пожалуй.Я был пафосен в 15...Впрочем,как и сейчас.Я был пафосен и писал пафосные стихи...Я непафосен только когда сплю зубами к стенке.

мои молодые стихи.

разве что они не были автобиографичны.Я умею писать только о гадостях.А тогда я не видел(а) ни одной.

А еще у меня есть дурацкая привычка говорить о себе в мужском роде после нескольких бокалов чего-нибудь этакого.

Вот еще одна высокомерная,графоманско-претенциозная ложка пафоса в бочку лирично эстетичных соплей,что я любовно по сей день храню в тетрадках с Сейлор Мун...Зато в них была Душа.

А сейчас-душонка.

Но черт с моим витиеватым подшофе-бла-бла...За сим заканчиваю свою не менее графоманскую прозу (так и хочется дописать-дней...)

I go to sleep

Экспромт,написанный 10 июля,2005 года...дописанный потом,спустя два года уже набившейся рукой.

Nota Вene:Нелюбителей детской поэзии с выебонами прошу откланятся.Любителям желаю получить удовольствие от прочтения.

И да,жду конструктивной критики...

 

Ода Адамам.

Я видела их лица,снедаемые гневом.
И ни один последний,и ни один -не первый.
Мне стоит только взглядом окутать томно-серым-
И все они в экстазе,их скулы сводит нервами...
Ничто не выживает в том яде,что рождаю.
Их души погибают.Жестоко?Да.Я знаю.
В моих глазах лишь пепел спаленных чьих-то душ.
Они,со злобой вепря,почуяв редкий куш,
Несутся в лоно смерти...и мне не привыкать.
Не верьте мне,не верьте...И чтоб вам всем пропасть!
Я видела их лица:их скулы сводит нервами...
Хотели поживиться...ВСЕ быть хотели первыми...

 

Скрипка издергалась, упрашивая,
и вдруг разревелась
так по-детски,
что барабан не выдержал:
"Хорошо, хорошо, хорошо!"
А сам устал,
не дослушал скрипкиной речи,
шмыгнул на горящий Кузнецкий
и ушел.
Оркестр чужо смотрел, как
выплакивалась скрипка
без слов,
без такта,
и только где-то
глупая тарелка
вылязгивала:
"Что это?"
"Как это?"
А когда геликон -
меднорожий,
потный,
крикнул:
"Дура,
плакса,
вытри!" -
я встал,
шатаясь, полез через ноты,
сгибающиеся под ужасом пюпитры,
зачем-то крикнул:
"Боже!",
бросился на деревянную шею:
"Знаете что, скрипка?
Мы ужасно похожи:
я вот тоже
ору -
а доказать ничего не умею!"
Музыканты смеются:
"Влип как!
Пришел к деревянной невесте!
Голова!"
А мне - наплевать!
Я - хороший.
"Знаете что, скрипка?
Давайте -
будем жить вместе!
А?"

1914

Владимир Маяковский. Лирика.
Москва, "Художественная Литература", 1967.

В колонках играет - Alien Vampires - BDSM

 

 

 

 

хрен знает сколько раз я пыталась это как-то довести до ума...сделать из последней строки не  тухловатый аморфный умирающий конец,а сильный выплек эмоции...не получается.Зато переписалось название.Ура.

 

 

 

 

 

 

 

нутро все словно клеем - ложью вымазано.
я кровь свою с твоих ладоней слизываю...
невысказано все,но все написано.
в абстракциях своих навек зависли мы...

пускай во сне - не наяву,но мыслями
дотронусь до тебя...останусь письмами
тех дней...finita la comedia,bravissimo!
оставь.хочу уйти одна.зависима...

гроза...как эхо из моей души...
и ожидания предательские путы.
и наше время так безжалостно спешит
бежать скорей пора уже отсюда.
и дверь незапертой оставлю я...
быть может,кто-нибудь зайдет на чашку кофе...
хоть ночь бессонна и темна,
не пригодится мне благословенный морфий...
к морфею в руки я упасть хочу.
обнять его безмерно нежно...
прильнуть к нему,как к твоему плечу.
моя бездонная печаль безбрежна.

14.08.09

экспромт.Но от души.

Перебирая устало
Реликвии памяти,
Печально вздохнув,
Я останусь в ночи...

Вы мне улыбаться
Теперь перестанете...
Теперь меня помнить
У Вас нет причин.

Налью себе в чашку
Кофе крепчайшего
Выключу свет,
И зажгу я свечу.

Причиной несчастья
Была я не Вашего...
Мне больше не больно,
И я не кричу.

Забудьте все то,
Что когда-то сказала Вам.
Теперь я одна.
Может,мне повезло?

Прошу,не сердитесь,
Ведь вовсе не злая я...
Вот только люблю
Все Вам делать на зло.

9.04.09