1.

1.

1.

1.

1.

1.

1.

1.

1.

Пятьсот оттенков цвета охры
с собою осень принесёт,
остынет море, в скверах мокрых
листов сырых и склад, и лёт.
И будет горечью осенней
нам пробирать насквозь сердца.
И ветра рваного веселье
как пальцы влажные слепца.
Порывами бесцеремонно
растреплет ветер шарф и плащ.
Прозрачный, бежевый, лимонный
дождя и листьев кап и плач.

1.

1.

1.

1.

1.

1.

1.

1.

Женщина лето старела красиво!
Кто-то заметив в косе ее проседь,

Имя придумал другое ей - Осень!

1.

1.

1.

1.

1.

1.

Дождь не спешил дойти до точки,
И с мерностью веретена
Стучали капли-молоточки
В рояль закрытого окна.

Звучала музыка осенних,
Таких обычных вечеров.
Играл концерт уставший гений –
Маэстро мокрых мастеров.

Была она неповторима.
Неповторимою была
Его мелодия – без грима,
Без масок, ретуши жила.

И в этот самый миг затихла
Вся неуемная страна
И слушала, как всхлип за всхлипом
Стекала музыка в слова.

И он нашелся, кто расслышал
Природ рисующих мазки –
Чудак, с давно протекшей крышей,
Успел списать дождя стихи.

Терентiй Травнiкъ

1.