Вот... после долгих странсвий по инету, я вернулся в лиру, я не искал свой блог, я не искал где бы повеселее! я просто куда-то ушёл, отошёл о своих мыслей. Вот напрмиер сижу я где-то в кафешке, пью свой любимый лате, разглядывая народ, кто-то курит, кто-то смеётся, а вон та девушка в чёрном, пьёт тоже свой любимый лате, и на глазах, у неё застыла, печаль, она(печаль) не капает в виде слезы, она просто стоит, мёртвым, ледяным холодом, и так хочется подойти и спросить " леди можно я вам закожу горячий лате, а то от своего вы совсем замёрзли" и ты подходишь и садишся, но как дурак, говоришь совсем другое, она даже не смеётся, у неё просто скатывается слеза, и ты думаешь, а всё таки сердце то не лядное; это не история о знакомстве и любви, это я просто сижу в кафе и смотрю на людей, вот походит официантка, она у неё нет выреза до пупу, на ней нет короткой юбки, что описывается в разной художественной и фантастической литературе! Подходит и улыбается, везде любил таких официнток, котоыре просто улыбаются, может быть им не нравится их работа, может у них проблемы на личнйо фронте в семье и т.д. Но они тебе рады, просто так рады, может потому что ты хорошйи человек, или моя рубашка мне оч к глазам! я заказываю ещё кофе, при этом говоря комплемент её красивым волосам, она улыбается, принимая как должное, знает, что любят в ней парни! она возращается к бармену, говоря чтоб мне принеси вторую чашуку лате, а я всё сижу и смотрю на людей, а за больгими витринами кофе стоит девочка, она такая милая, она как же скзать как пуговка из сериала не помню какого! Видимо. пока мама отверунлась и говорит по телефону, она разглядывает кафе, благо витрины большие! я сижу ей улыбаюсь,, дыхнул на витрину мето запотело, я и пишу" Ты оч красивая" она смеётся и крутит пальчиком у виска, я оптяь улыбаюсь ей в ответ, тут мама её одергивает, и она посылает мне воздушный поцелуй! что- говорит мне сегодян не зря я зашёл, оптяь сюда, здесь играет скромный рояль, он стоит по одоль, и человек игарет, просто так, ему не платит кафе, он играет за музыку которая ему нарвится, дамы слушают моэстро, а я пью свой лате... и думаю... п счатье есть.....
бывает порой мне хочется писать много я критик! таким был таким и родился, но я поетля свой диктафон и новый не могу купитЬ. и вот так на скамейки, в кафе, в баре, у меня рождаются мыслиюю а я пишу их на салфетках или на чеке.. обидно.. да здаравствует блог!)