Сколько крика надо для шепота?
Сколько горечи - для печали?
Сколько надо позднего опыта,
Чтобы жизнь была как в начале?
Сколько, сколько всего, что хочется,
Когда хочется так немного.
Сколько надо иметь одиночества,
Чтобы не было так одиноко?


Судьба, своей рукой тяжелой,
Нам написала книгу жизни.
В ней нет о будущем - ни слова,
Лишь прошлое уходит рысью.
А я листаю дней страницы,
И нахожу в них столько соли!
Непониманья вереницы,
И примирения мозоли.
О! Сколько в этой книге страсти,
Любви и разочарованья.
Немало в ней страниц о счастье,
И нежных чувств очарования.
Я выдерну листы плохие,
Сожгу их в пламени камина.
Оставлю строки золотые -
ЛИШЬ ТЕ, ГДЕ Я БЫЛА ЛЮБИМА.