Умные помалкивают...Умные здороваются первыми...Умные не ввязываются в драку...Умные уступают дорогу...А потом жалуются:- Почему нами правят одни ДУРАКИ ?
Без заголовка |
|
|
Без заголовка |
|
|
Без заголовка |
|
|
Без заголовка |
|
|
Без заголовка |
|
|
Без заголовка |
Бывает, ты устал, бывает, тебе больно, и жизнь валится из рук, и свет нового дня не радует, и душа начинает отсвечивать безысходностью, и в улыбке появляется печальная горечь. Иногда бывает плохо. А вокруг тебя близкие люди, которым просто не все равно, а в глаза твои смотрит твой человек и молча ждет ответа...
Кто-то в такие моменты начинает искать поддержки, утешения, рассказывая истории своих жизней первым встречным, жадно хватая открытым ртом теплые слова, расплескивая свою боль на белые полотна их душ. И становится легче, конечно, легче... а если кто-то в мире закурит, сожмет побледневшие виски и устало посмотрит в окно, задыхаясь в круговороте чужих страданий.. так это мелочи, не стоит об этом думать, не стоит.
Иные, гордые, строят стены, запирая свою боль в себе. Чтобы не коснулась она своим черным крылом дорогих тебе людей. Красивый поступок. Настолько же красивый, насколько и глупый. Просто потому что близкие твои являются близкими еще и потому, что прекрасно чувствуют: что то не так. И молчание твое, пустые отговорки "все хорошо, да-да" из рыцарского жеста будут превращаться в эгоизм. Они - чувствуют. И не зная причин, волнуясь за тебя, они начнут предполагать. По привычке выбирая из возможных зол большее. Неужели люди, просто за то, что любят тебя, заслуживают молчания, умножающего тревогу их душ? Пряча крылья своей боли, ты легкой рукой даришь им собственных, порой более страшных птиц. Есть мудрая присказка: "и в горе, и в радости". Только она лечит одиночество. Только она из ты и я создает хрупкое мы.
Сила и гордость в другом. Не в том, чтобы умыть грустью лицо мира, и не в том, чтобы научиться строить стены. Они в том, чтобы преодолеть любую боль. Преодолеть самому и протянуть руку им, людям твоим. И посмотреть им в глаза, прямо и открыто, и сказать: "все хорошо". Сказать это честно и самому поверить в это. Поэтому стоя на любом краю, заглядывая в любую бездну, позволяя любой бездне заглянуть в тебя.. Помни о тех, кто смотрит тебе вслед. И найди в себе силы не казаться, а быть счастливым, расправив плечи и улыбаясь любым ветрам.
© Аль Квотион
|
|
Без заголовка |
|
|
Без заголовка |
Пазл (... "как будто есть еще строки в песне" ...)
Жизнь, как картина, составленная множеством маленьких пазлов... Мысль, в сущности, не новая, но верная . Иногда не хватает какой-нибудь незначительной части и всё - нет гармонии, нет счастья.
|
|
Без заголовка |
|
|
Без заголовка |
|
|
|
Без заголовка |
 Всё повидавший на пути своём, Изведавший все горести на свете, Из благ земных прошу лишь об одном – Пусть никогда не умирают дети. Я понимаю: этому не быть, Смерть без разбора расставляет сети, И всё ж я не устану говорить: "Пусть никогда не умирают дети". |
|
|
Без заголовка |
|
|
Без заголовка |
Что-то есть в этом состоянии...
в нем есть сигаретный дым, ставший сладким по сравнению с комом в горле..
в нем есть окно, за которым люди, ненужные тебе, и это взаимно...
в нем есть горькая улыбка и болезненные глаза, не находящие неба...
в нем есть своя музыка, все больше напоминающая плач...
в нем есть ставшее слишком, по злому родным одиночество..
в нем есть минорная осень, осыпающаяся золотом листьев под сапоги...
в нем есть ноющая боль в груди и шорох складывающей крылья души...
в нем есть сон без сновидений, глубокий анабиоз апатии....
в нем есть остывший чай, не разделенный ни с кем...
в нем есть невесомый вздох, охрипший от молчания...
в нем есть руки, умеющие любить, затекшие в неподвижности...
в нем есть ночь потерянного света, окружившая сердце, взявшая плен дыхание...
в нем есть ты.
и я.
из которых никак не складывается мы.
© Аль Квотион
|
|
Без заголовка |
|
|
Soli Art \ Случайности и совпадения.. |
Когда идет мелкий моросящий дождь, то капельки дождя неровно ложатся на стекло окна.
Некоторые собираются, и уже крохотной дорожкой стекают вниз, а другие так и остаются в одиночестве, не слив
|
|
Без заголовка |
Мир похож на одеяло. Штопанное, пестрящее разноцветными заплатками, рваное на стыках, пообтрепавшееся по краям... но, наверное, самое уютное из всех.
|
|
Без заголовка |
|
|
Без заголовка |
Я бы мог остаться один, не ждать, не любить, не искать, не надеяться. Построить маленький дом на краю мира, зажечь камин, налить вина, открыть книгу. Я бы мог не думать о тебе, если бы.. Черт возьми, если бы в твоем смехе не проступал этот атональный джаз, если бы не прицельный свет близкой до боли души, бьющий по глазам, если бы не тело твое, закаленное звездопадом и степной травой, если бы не нежность эта, мурашками по спине... Я мог бы. Но вместо этого мы будем танцевать. Включи музыку, ту самую, от которой душа начинает петь, судорожным ознобом разрисовывая горячую кожу, зажги мир, включи ее громче. Мы останемся вдвоем в этой музыке, мы завяжем глаза, мы потеряемся в наркотических звуках, скользящих движениях, мы превратимся в прикосновения. Мы займемся любовью в вакханических плясках света и тени, в бликах ночи и огня, мы научимся читать мысли, мы узнаем друг в друге себя... А утром я заварю чай, прикурю, посмотрю в окно на мутную, пожравшую углы и линии непогоду, и подумаю: я мог бы остаться один, если бы умел дышать без тебя.
© Аль Квотион
|
|
Женщины не любят совершенных |
женщины не любят совершенных
За окном дождит. Осенний вирус странного оливкового цвета заползает мороком в квартиру. Вот тебе, мой друг, и бабье лето! Чутко выгнув бровки коромыслом, никому несчастий не желая, ты живёшь, выгадывая смыслы вечного бродяги Будулая. Всё казалось – ангел белокрылый. Думалось: теперь уже навеки! Что же в нём особенного было? В мальчике. Мужчине. Человеке. Или так ему хотелось верить? Отражаться в нём. Болеть до крика. Может оттого больней потери, что всегда меч
|
|
Без заголовка |
Стихи: Стас Чайкин
|
|
