Он проснулся от звука скрипки – за окнами играл уличный музыкант, как будильник для похмельного мозга, разгоняя бред забытия сном. Комнату заливал светло-серый свет, убивающий солнечных зайчиков…вечное ощущение вечера. Он протянул руку – ее не было рядом, резко взглянул на стол…она приходила, но уже ушла, не спала – рисовала и курила….как всегда. Всегда ее рисунки были для него записками и в них было сказано именно то, о чем он хотел бы ее спросить. Со стола на него глядела девочка поющая по среди комнаты, заваленной мусором. Ему почему-то представилось, что она поет именно то, что он написал две недели назад.
- Неужели одиночество для нее – творить для людей. Неужели она их так сильно презирает…неужели маленькой она была блондинкой….Ладно, какая разница! Если рисовала, значит еще поживет немного, об остальном потом…
Он отдал ноты песни, написанной две недели назад уличному музыканту. Ему почему-то хотелось, что она проснулась под нее хотя бы раз…или уснула…



Ань, а мне очень по настроению твоя просьба писать о них = ))))