Московское городское поликлиническое
|
|
Воскресенье, 29 Октября 2017 г. 15:56
+ в цитатник
* * *
Переходя вслепую брод
глухой бормочущей больницы,
руками шаря, ночь идет
у изголовья наклониться
и нашептать больному бред
над склянкой с клякнущим компотом,
и изойти удушным потом
и вязким храпом на заре.
А назревание зари
по лазаретным коридорам
несет сырые пузыри
со льдом и странным разговором
больного в предрассветном сне,
где он здоров и занят делом,
пока его больное тело
плывет по душной простыне.
Хрип, храп, скрип, скрип
и черный сон с высокой тульей.
Вплывает в бархатный цилиндр
окостенелый пациент,
висящий пятками на стуле,
и — пятки вместе, носки врозь —
стартует в безвоздушный морок,
где траектории авось
снимает голову с закорок,
и закороченный сигнал
ударом узкого кастета
курочит мутную кассету
сознания, где засигал
спросонный зайчик в глубине
уже шуршащего экрана...
Ползет задышливая прана
за процедурный кабинет
и, оскользаясь на полу
по безымянной жирной слизи,
брезгливо копится в углу
клубками снящихся коллизий.
А по заржавленной, кривой,
сырой трубе водопровода
нисходит роженицы вой,
и дольше ночи длятся роды.
И утро, корчась под дождем,
никак не может разродиться.
Отходит мутная водица,
ползет по окнам. Подошьем
еще одну ночную мышь
к худой истории болезни.
А в окна пальцами полезли
просветы, тычась между крыш.
13.08.1986, Москва.
https://strochkov.livejournal.com/213100.html
Метки:
Моё
стихи
-
Запись понравилась
-
0
Процитировали
-
0
Сохранили
-
