Когда-нибудь мы вернёмся и пойдем по этим прямым улицам, исхоженным детством моим и юностью.

Пойдём к морю, мимо обшарпанных, двести лет не ремонтированных родных домов, о которых душа рвалась. Пройдём по булыжной мостовой под платанами, под акацией, что цветёт опьяняюще и перемешивается с терпким запахом густо приправленной зеленью и чесноком еврейской кухни.

И трамваи будут грохотать на стыках, и ветер будет трепать на балконах стираное белье, и порт будет гудеть вдали.

Мы войдём в этот город, основанный русской немкой, шумный, скандальный, раскинувшийся под ослепительным солнцем. Мы напомним ему, что он родил южнорусскую литературную школу, гениев, чей язык был по какому-то нелепому недоразумению запрещён. Мы напомним, что кроме вышиванок богат этот город и другими нарядами, традициями, народами, другой кровью.

Мы пойдём, и градоначальники, невозмутимые, как холодец, будут стоять под триколорами и провожать нас взглядом.

Мы пойдём к морю и на этом кончим. Потому что море, как небо и как воздух не подчинено никому, о нём не скажешь: «Рідна країна». Мы коснёмся руками волн и улыбнёмся.

Мы вернёмся домой. Вот и всё.

И всякий скажет, что точка стоит на том месте, где ей приличествует стоять.
—
Обсудить в моем Телеграм: https://t.me/babaiga/7743

https://radulova.livejournal.com/4135797.html