В апреле я жаловалась на то, что нечего почитать, все не в настроение, не к душе, не о том. Я, наверное, и сама толком не понимала, чего же мне хочется, но продолжала искать и покупать книги. И не зря. В одном из заказов пришел роман Себастьяна Фолкса "И пели птицы...".
О сюжете в двух словах. 1910 год. Несчастливый брак. Женщина. Мужчина. Страсть. Любовь. Побег. Расставание. Война.
На самом деле книга не совсем о любви и не совсем о войне. И той, и другой посвящены десятки страниц... но книга, на мой взгляд, о другом. Она скорее об одиночестве, о бесконечном и непреодолимом одиночестве каждого человека; о глупых правилах, выдуманных людьми; о трусости, что заставляет нас этим правилам подчиняться; о малодушии и каком-то непонятном желании быть несчастными. Конечно, о мужестве, конечно, о подвигах, а еще о бессмысленности многих вещей, которые мы почему-то считаем важными… о жестокости… людей. По отношению к самим себе, прежде всего.
И о том, что нет никаких границ человеческому безумию...