Булгаков... Киев - Москва
Я люблю свой старинный город,
Как же мне его не любить?!
Купола золотые Лавры,
Днепр, который не переплыть.

Дом Булгакова №13,
Тени прошлого в нем живут,
Рядом церковь стоит Растрелли,
Одинокой души приют.

Здесь являлся писателю Воланд,
О Москве говорил Фагот,
Там ждут Мастер и Маргарита,
Терся об ноги черный кот.

Он поехал туда за славой,
Той, которую так заслужил,
Но никто его не печатал,
Ставил пьесы и этим жил.

И профессор Преображенский,
Наливал ему чай в стакан,
Иоанн Васильевич Грозный*,
С ним профессию поменял.

Вечерами, всегда изящный,
Приходил к нему де Мольер,
Они пили с ним по рюмашке,
И касались запретных тем.

В дом врывалась белая гвардия,
Перепутавши Киев с Москвой,
Золотые блестели погоны,
Он для них оставался свой.

А потом - это все закончилось,
Как заканчивается всегда,
И с могилы Гоголя камень,
Придавил его гроб навсегда.

В этом есть какая-то мистика,
Жизнь Булгакова - Киев-Москва,
Вечерами Андреевским спуском,
Тихо бродит его душа.

Вадим Зинчук