В моём столе
лежит давно
под стопкой книг письмо одно -
и, может быть, не первый год
в одном из тихих переулков его с надеждой кто-то ждёт.

Другой бы взял давным-давно
и опустил к тебе письмо,
и может быть, ему в ответ
на 3-й день или 4-й принёс бы почтальон конверт.

Идут дожди. Метут снега...
Ты так близка и далека!
И - может быть - не суждено
тебе узнать, что написал Я,
тебе одной - давным-давно.

Лишь ты - одна, в моей судьбе.
Так отчего ж тогда тебе
не первый год письмо всё шлю?
Ты, вероятно, не поверишь:
всё - потому что Я - люблю.

Я ЛЮБЛЮ.




Хэ-хэ-хэ-хэ-хэ-хэ-хэ-хэ-хэ-хэ-хэ-хэ-хэ-хэ-хэ-хэ-хэ-хэ-хэ-хэ-хэ...