если кажется, что вот он, конец всего, к чему ты привык, что больше уже ничего не сделать, что движение поднятой руки замедляется, будто воздух сжался, и становится все менее видимым, как в тумане, - опусти на глаза очки цвета корицы, улыбнись пятому по счету прохожему и выпусти длинную вереницу радужных мыльных пузырей. твой личный апокалипсис свернется крошечным котенком, спрятав цепкие когти в мягкие подушечки лап.