Им. Нашим учителям. Ушедшим и живущим. Нет, не тем, кто учат нас в школе, настоящим учителям, тем, кто помогает нам в сложную минуту, тем кто показывает дорогу. Музыкантам, поэтам, художникам. У каждого они свои. Им, ушедшим за музыкой в недоступную даль, но находящимся рядом с нами. Виктор Цой, Курт Кобейн, Джон Леннон, Владимир Высоцкий, Егор Летов, Джими Хендрикс... их много... Им, владеющим музыкой слова... Есенин, Тютчев, Фет, Лермонтов... Эти люди, их творчество даёт силы жить, а иногда и выживать. У каждого есть такие люди и каждого они свои. Что я, да и все мы, можем дать им, обретшим всё? Память. И мы будем помнить. Мы будем помнить и гордиться, что такие люди были, что у нас с ними есть что-то общее...
20 лет как погиб Виктор Цой. Но он с нами. В этот вечер, накануне 15 числа вспоминается не только он и его творчество. Не хочется ничего говорить. Просто берёшь гитару и начинаешь тихонько играть "перемен" или "группу крови". Посвящая это не многое им. Кажется, что гитара стирает грань между мирами и эту музыку слушают они. Наверно бред. Но это то малое, что я могу сделать.
Нет. Не "вспомнить", потому что никогда не забывали, а посвятить им минуту времени, каплю горечи и радости, глоток чистого воздуха и порыв тёплого ветра. Песни мёртвых для живых. Память живых, чтобы помнить и мёртвых.