It’s been a hard days’ night.
The Beatles
Среда. Вечер. Вадим пошел в разведку в местный университет. На улице невероятное тепло, шум и гвалт студентов. Выбираюсь – куда глаза глядят. Глаза, как выяснилось, глядят на цветущие деревья – здесь уже облетают магнолии, а сады полны цветущих слив и вишен. От карты мало толку – видимо, древние улочки хитрее современных топологов. В паре шагов от отеля неожиданный цветущий скверик, а за ним – узкие ворота. Любопытство – вторая натура. Хм... Посыпанная гравием дорожка, отделенная забором от зданий, цветущие кустарники, скамейки. А за поворотом снова поворот...
Вот это да! Очередной хитрый изгиб тропы выводит к крохотному парку, чудом втиснувшемуся между задних двориков и университетских корпусов. Зелень травы, белая и розовая пена, кустарники и ползучки... Осколок древней крепости, залитый золотом вечернего солнца... И – покой, от которого давно отвыкла в суматохе посведневности. Плюхаюсь на траву – лучи гладят лицо... Ни ветерка... Время тянется медленно – или быстро? Его просто не замечаешь.
Солнце зашло, по спине потянуло холодом – все же не лето... Да и кушать почему-то охота. Вот бы человеку верблюжий организм, а? Поел раз в неделю – и пошел себе. Топаю в центр – и плюхаюсь за первый попавшийся столик на центральной площади, именуемой, разумеется, Большой Рынок – Grote Markt. Смеркается, кафе заполняются студентами... Официант говорит по-аглицки – замечательно, ведь меню только на французском и фламандском. Это тоже удивляет в Бельгии. Туристов полно, «центр Европы», а английский не уважают. Рыба, рыба, рыба в меню - знать бы еще, что оно за звери такие, тут и по-русски не всех чешуйчатых знаешь в лицо, то бишь в морду. Не знаешь, что заказать – закажи спагетти, по крайней мере, обойдется без сюрпризов.
Готика, готика... Насколько красивее зачастую эти маленькие городки, нежели гордые столицы. Ратуша – творение искусства, сплошь в скульптурах. Именитые горожане, сценки из их жизни – кружевная вязь, невесомый камень... Чуть попроще культурный центр. Вереница узких домиков, у каждого – свое имя, тщательно выписанное на фасаде.
Половина девятого вечера – за спиной бьет колокол собора святого Петра... В стенах ратуши и старинных домов медленно-медленно загораются огни… Пара минут – и площадь превращается в иллюстрацию к детской сказке… Дворец, дома, синева неба – и желтая вязь рельефов на стенах... Небо наливается густым фиолетом, чернеет... Звезды не видны – ратуша слепит глаза... Самое интересное – студенты этого не замечают – привыкли. Может, останься я здесь на месяц-другой, тоже просто сидела бы спиной к морю и лузгала семечки. Ой, это уже из другой оперы, это уже из Булгакова.
Проходит час, другой... А завтра вставать в пять утра...
Доброй ночи, Лювен...
