Стакан мартини со льдом, тихая музыка, ночь. Никто никому не нужен. Никто никому ничего не должен. Никто меня не помнит и не знает. Мечта. Убегать от реальности - любимое занятие. Живешь так обычной жизнью, улыбаешься, что-то делаешь. Кажется,- вся жизнь впереди. Я успею. Успею делать добро. Успею сказать лучшие слова самым близким. Только потом, когда время будет. Завтра, наверное. Завтра приходит, а я уже в следующем "завтра". Так все и остаются без доброты и без слов (забылись почему-то все слова). Часто я думаю, что мне тяжело подстраиваться под тех, под кого приходится, что нужно что-то отдавать в обмен на комфорт и благополучие, которое дают родные люди. Что такая я вся разтакая, а они не понимают. Вот брошу все и стану... А кем стану и какой? Не будет никого рядом, как мечтается иногда, будет свобода? Или не будет ее? А может это моя несвобода говорит, внутренняя? А может, страх?