Хотелось бы, собственно, сказать, почему я поместил здесь эту сказку...
Это одна из тех вещей, которые сильно меня изменили. В "Фейфолкене" необыкновенный талант Таурбада - это его дар. Даже не дар, а, если можно так сказать, чужая заслуга. Совершенно чужая. Стиль Духа Пера совершенно поглотил стиль писца... Исчезла не только авторская индивидуальность, исчезла сама личность Таурбада. И он ничего не смог сделать, чтобы победить в этой внутренней борьбе. Не смог вырваться из западни Фейфолкена. Это очень поучительная история, и, я думаю, для основной идеи можно подобрать множество параллелей. Мы все в какой-то степени несвободны, все стремимся вырваться, подняться... Но что делать, если творчество, видимый талант - это нечто внешнее, стороннее, временное? Страшная мысль. Приходишь к той же "музе" или "вдохновению"... Вдруг это они определяют то, что мы пишем? А где тогда индивидуальность? Страшно.