Мне рутина напоминает морскую волну, с постоянной периодичностью накатывающую на песчаный берег, где человек пытается нарисовать картину своей счастливой жизни. Как бы он ни старался, не выводил линии, не пытался защитить рисунок своим телом - волна все равно размывает его и уносит в бесконечное водное ничто. Жизнь уходит сквозь пальцы, как горсть золотых песчинок из стихотворения Эдгара По..)
Иногда, правда, на песчаном берегу можно найти грубые стекляшки - они остаются там, где в песок попадает молния. Пожалуй, это единственное, что можно сохранить - стекляшки-воспоминания, которые так приятно искать, собирая по осколкам кусочки прошлого.