Присел кленовый лист на лавку,
решил набраться новых сил,
он в сентябре ушёл в отставку,
хотя покоя не просил.



Его тугой осенний ветер
легко от ветки оторвал,
и он летел, грустя о лете,
покрытый возрастом, коралл.



Теперь, в тиши большого сквера,
ему исчезнуть суждено,
листу, конечно, было скверно,
он знал - другого не дано.



Но вдруг над ним внезапно, звонко
взлетел восторгом детский крик...
его несла домой девчонка,
ведь был красив ещё старик...

Борис Першуткин