Побросать пожитки в пасть чемодана,
хлопнуть дверью с лязгом на весь подъезд,
чтоб соседа Тольку снесло с дивана,
а из пятой толстая Вериванна
всколыхнула честно нажитый вес.

Нацарапать "FUCK!!!" поперёк капота,
непременно ржавым кривым гвоздём —
милый мальчик, сказочник гарри поттер,
хлещет в тёмном пабе свой горький портер
и не знает, лапочка, ни о чём.

И бежать, походу мурлыча что-то,
через мрак аллейный, чтоб каблуки
разбивали стуком покой болота,
в этом состоянии сумасбродном
с ночью приходящей вперегонки.

Но когда укутает кошка-полночь
город полусонный своим хвостом,
вдруг подкатит к горлу обиды щёлочь,
выжигая болью "...какая сволочь!",
но себе прошепчешь: "...потом, потом..."

И мобильный модный — его подарок,
придушив на сотом уже звонке,
запулишь подальше — путь будет ярок,
но финал полёта, понятно, жалок — как у всех,
не вышедших из пике.

А потом внезапно случится утро —
через вечность малую в три часа.

Город станет хлопотным и маршрутным,
суетливым, дёрганым, непопутным,
жмущим поминутно на тормоза.
Ты войдёшь в потоки, и станешь частью,
растворившись в смоге его забот.

Там, где каждый встреченный безучастен,
будешь строить — может, дорогу к счастью,
впрочем, может статься, наоборот...



Уже Другая