Здравствуйте, мои милые читатели. Читатели моего дневника, то есть:)

Я хотела написать что-нибудь позитивное, но реальность предоставляет только печальные поводы для размышлений.

Итак, я хочу вам рассказать о литературе. Серьёзно, совершенно серьёзно, для меня литература - это всё. Потому что моё творчество - единственное, что я по-настоящему создала сама. Мои творения - что-то выстраданное и построенное мною в одиночестве. У меня никогда не было учителей. Я говорю не столько о специальных преподавателях, сколько о живых людях, которые наставляют юные дарования на путь истинный.

Почему я заговорила об этом? Потому что сегодня мама в очередной раз напомнила мне, что я бездарность и что гожусь только на то, чтобы на заказ корябать заметки в газетёнке с тиражом, который можно сосчитать на пальцах. Она опять смеялась надо мной. А я... Я просто не смогла сдержаться и заплакала. Она очень ругалась на меня и кричала.

Я знаю, что она в детстве занималась бальными танцами. Знаете, учиться писать по художественным произведениям - то же самое, что учиться бальным танцам по видеозаписям. Может, и научишься, да только если талант есть. Но у меня, похоже, нет таланта. С каждым днём я всё больше верю в это. Мне очень холодно так думать.

Вот и сейчас... Мне страшно, потому что если нет того, что я написала - то нет и меня. Подумала, о чём из произошедшего со мной я буду больше всего жалеть после смерти. И поняла: о своих незаконченных рассказах, недоправленых стихах, так и не написанных идеях.

Это действительно смешно? Может быть и так. Да только иначе я жить не хочу. Это жалко? Может быть... Но лучше быть жалкой, чем роботом, который только учится, чтобы потом работать, чтобы потом что-то есть и чтобы потом умереть, так ничего и не сделав.