Не стучитесь в мою скорлупу,
не царапайте кожу ногтями.
Кто сказал, будто я здесь живу?
Здесь могила убитых страстями.


Когда-нибудь в нашу жизнь приходят люди, которые слишком быстро становятся нужными, необходимыми, как воздух. и вот живут они, радуются и страдают... а потом однажды уходят. выдираются из сердца с мясом. а раны кровоточат... гноятся... а потом на их месте постепенно нарастает шрам. уродливый и болезненный.

вскоре мы полностью оказываемся в таких шрамах... как в панцире. только это панцирь наоборот. не защищает он от боли, но преумножает её.

чрез него не пробиться уже, сколько не стучись. и плывём мы как подводные лодки - непроницаемые и замкнутые.

а если однажды, падая со стула, разбиваем эту импровизированную скорлупу... то внутри видим лишь жалкую сухую семечку, так и не выросшую в человека.