Многие говорят, что в моих текстах слишком много боли и горечи. И я согласна. Не могу я писать о счастье и любви, когда внутри меня так пусто. Пусто до невозможности. Я честно пытаюсь быть другой: счастливой, влюбленной, веселой, забавной, любимой и .... самой собой. Но не могу. Наверно такое время.
Порой становиться смешно. Ведь на самом деле, в моей жизни ничего не меняется. Все идет по установленному кем-то плану. Кем-то, не мной.
Всю неделю работа. Затем выходные. Встречи с друзьями. Вино в субботу вечером. Бесчисленные пачки сигарет. Иногда я срываюсь ... И меня ждут. Но жду ли я? До сих пор не знаю. И это всегда так грустно. Самообман чувствуется повсюду. В словах, в прикосновениях, в жестах. Я, которая с такой радостью раньше доверяла людям, теперь везде вижу опасность и страх. Страх, снова быть обманутой.
Что же делать? Что же мне делать?
Снова хочу стать маленькой: забраться к папе на колени, прижаться к нему, чтобы он защитил.... Но кто меня теперь защитит? Никто, кроме меня самой. А я не справляюсь. Не могу. Руки опускаются.
Иногда я захожу с утра в метро с мыслью: “А может сегодня что-то изменится?”
- Скажи ему правду. Это будет честно, - твердила подруга.
- Ты сказала ему правду? Ты что? Естественно он обиделся. Я бы промолчала. Стерпится – слюбиться, - сказала другая.
А я не хочу терпеть! Не хочу зависеть. Поэтому я говорю правду. И что изменилось? Ничего... Я по-прежнему на дне огромной бездны....
