О городе.
Идет дождь. Странно я так люблю дождь. Эта погодка действительно странная дождь в середине января.. Капельки тихо, как бы нехотя сползают по стеклу, замысловато отражая свет одинокого точащего уличного фонаря. Как это все попсово. Да и фиг с ним попосово непопсово нравиться мне смотреть в исполосованное неровными дождевыми струйками окно, наблюдая, как странно отражается в нем редкая вспышка фар, проезжающего мимо автомобиля, заставляя тем самым загораться бенгальским огнем плохо натянутые между столбами провода.
Смотря на разыгрываемое, в моем окне представление уличного света с каплями дождя я почему-то вспоминаю каскад. Мне хочется выбраться из этой евроремонтной камеры туда на волю в вечерний дождь только что народившейся осени медленно, но верно сменяющей удушливое лето. Там сидя на ступеньках, я могу наблюдать, за огнями родного города промокая до дрожи под колючими каплями Ереванского дождя.
Курить на каскаде это традиция, ритуал, для некурящего человека странный ритуал надо сказать. Противным вкус сигареты, приправленный горьковатым пивом приятно кружит голову и традиционно сопутствует моим периодическим попосовым выходкам под названием Грусть под дождем.
Мой город, такой знакомый, такой обыденный, незаметный фон моего существования в мире. С верху он выглядит банальным, своими знакомыми огнями рекламных щитов и вывесок, зданиями и характерным причмокивающим гулом машин колесящих по приятно пахнущему осенью мокрому асфальту. Это город никогда не казался мне чем-то, что можно поместить на глянцевую обложку журнала или выставить на витрину, он словно квартира которая, даже будучи отремонтирована, вымыта и вычищена до блеска в миг обрастает паразитами в виде назло точащих в самом видном месте рваных шлепанцев, стопки старых журналов, хлама на балконе да одиноко скучающего огрызка неодетого яблока на столе.
Это обычный город с улицами, светофорами, ресторанами, машинами, шумом и пылью но он мой. Это его главная особенность.
Этот город никогда не носит меня на руках, и не встречает шумными застольями с реками вина и сытным шашлыком, он отнюдь не является карнавальным, ярко феерическим. Странный он, неприглядное, город-болото, мое старое доброе болото которое иногда преображается с радугой после дождя .В этом сером фоне с разноцветным пейзажом можно отыскать разбитое в хлам чертово колесо где я часто сидел со своими уехавшими или собирающимися уехать друзьями, где-то там и моя школа со знаменитым задним двором-- ареной драк и футбола, там мой родной двор--- шумный, разноголосый с неизменной летней мойкой ковров, беготней, с запахом пасхальных яиц, постоянным ором верхней соседки и заманчивыми разговорами не о чем с девицей из квартиры напротив.
Ге еще я найду Оперу, место поинтересней бермудского треугольника, где чуть ли на каждом шагу знакомый, а мои заморочки ходит по определенным улицам в определенные дни недели? Только тут есть старые добрые места, куда я люблю ходить, когда мне плохо, есть тайны, мои тайны или общие с друзьями, бывшими девушками или с братом. Это город тихий свидетель моего отчаянья, раздумий, поражений, отказов, побед, радости. Он молча бредет рядом со мной, не обижаясь на мое частое невнимание к нему и долгие отлучки. Это странное болото, одно из немногих вещей, наверное, которое я люблю больше всего в жизни.
Мой сухой и тихий, радостный и грустный, злой и порой пративный Ереван отнюдь не секрет не тайна за семью печатями, я с удовольствием рассказываю о нем тем, кому он интересен и знакомлюсь с Ереваном других. Ведь Ереван у нас один на всех и у каждого он свой.