408. Критика. |
Серебряный век…. Анна Ахматова, Марина Цветаева…. Тонкие запястья и крупные перстни. Узорчатое серебро. Игра с любовью и любовь к игре. Символисты, Футуристы, акмеисты…. Столько слов, чтобы отобразить лишь тонкое видение мира, из которого они плели собственное кружево стихов….
Наглотавшись_холода, она вошла в зал небольшого ресторана. Побледнела от мороза, растерянно смотрит на собравшихся. Кто-то кивает ей головой, пытаясь вспомнить, где же видел эту молодую женщину. Не обращая внимания на приветствия, она скидывает полушубок и присаживается в кресло у камина в дальнем углу ресторана. Подставляет руки к огню. Черное платье, нитка жемчуга на шее, из сумочки выглядывает конверт. В каждом жесте – благородство и аристократизм.
Стильные мужчины безостановочно курят, полуразвалившись на диванах, утонченные женщины стараются поддерживать иллюзию разговора. Пусть кажется, что всем есть дело до такой мелочи, как конец столетия. Пусть кажется, что они действительно ждут перемен. А по большому счету сейчас их волнует только она – таинственная и неизвестная. Они же ей безразличны.
Сигаретный дым смешался с горьковатым запохом ее духов. На столике кто-то оставил тетрадь. В сумочке где-то завалялся карандаш. Несколько штрихов – и вот уже на листе бумаге вырисовываются очертания зверя. Она погружена в работу.
Рисование драконов - занятие серьёзное. Дракон должен быть точно как настоящий. Помните о хвосте, чешуе и когтях, все должно быть на своих местах. Драконов рисуют в полный рост, но так как звери эти бывают разные, то помещаются и на листе бумаги, и на асфальте набережной. Но самое главное, когда рисуете дракона, - помните, что дракон с последним завершающим штрихом обязательно оживает.
Рядом – какие-то знаки.
Она не заметила, как к ней подошел мужчина. Присел рядом, поцеловал ее ладони.
- У тебя ледяные руки.
- Когда кончики пальцев коченеют от холода, а дома нет горячей воды, это ужасно. Потому что уже больше недели я не могу согреться. Никаким образом, никак. Такое чувство, что совсем скоро, если не станет тепло, я превращусь в ледяной кокон. Холодно. Слишком холодно.
- Ты же знаешь, моя любовь – флейта….
Но она все же не отказалась. Подняла крышку, пальцы быстро пробежались по клавишам, извлекая множество звуков, которые сливались в мелодию гармонии, нежности, тишины. В мелодию всего того, чего так не хватало этому миру. Все, кто был тогда в ресторане, замолчали в эту минуту. Не слушали музыку. Были музыкой. Она проникала в их души, заставляя улыбаться, плакать, целовать, уходить.
А дальше…. Вокзал. Суета. Прощание. Он. Равнодушный и холодный. Она. Спокойна и невозмутима. Ни слез, ни теплых слов. Сухое «до свидания». Свидание, которого не будет. Ночью она напишет ему письмо. Письмо туда, в далекую Европу, где, конечно же, живется лучше. Только ночью она позволит себе чувствовать. «Видеть как ты улыбаешься, видеть радость в твоих глазах. Это - высшая награда для меня».
На утро она застрелилась. Да-да, из старого фамильного пистолета. Удивительно, как он еще не разучился стрелять…. Потемневшее серебро впервые за свою долгую жизнь совершило убийство…. А рядом лежал рыжий кот, и бабушка, которая нашла тело, могла поклясться, что морда у него была заплаканная….
Комментировать | « Пред. запись — К дневнику — След. запись » | Страницы: [1] [Новые] |