Написала воть)

В комнате было очень холодно. Из-за бардовых занавесок пробивался слабый серый свет, остатки солнца и тумана. Пальцы леденели, но она не выпускала ручку из рук. Лёжа на ковре в единственной комнате, она писала стихи. Красивые ровные строчки содержали в себе не менее прекрасный смысл. Из них лились
грусть и надежда, смерть и возрождение, любовь и ненависть. Она опустила веки. Ещё, последняя строфа и всё.
Яркая, маленькая, изящная и значимая точка справа от последней буквы. Она слабо улыбнулась и вздрогнула. Холод вновь затронул её, мысли начали бегать. Разум заствал. Но она успела написать свой последний стих. Она посвятит его... тем, кого любит.
Ручка звонко упала на деревянный пол. Ковёр начал сливаться по цвету с занавесками. Пустые глаза смотрели в никуда. Слёзы лились по щекам, но она молчала. Душевная боль, физическая - она будет молчать. Никогда ни слова.
Что-то раздирало её изнутри. Она дрожала, холод добирался до сердца. Последний раз улыбнувшись, она произнесла первое за последнее время слово:
"Прощайте..."
И упала на алый ковёр.