Над городом опять всю ночь и до утра,
звенит, не уставая, музыка печали.
Музыка печали.
И звезды мерцают и дрожат,
как будто бы они замерзли иль устали.
Как будто бы они замерзли иль устали.
А город крепко спит.
Ведь за день все устали.
Ведь за день все устали.
А над городом звенит,
ночи напролет, музыка печали.
Музыка печали.
Но вот в окне огонь горит.
И кто-то в городе не спит.
И пишет ноты и стихи музыки печали.
Музыки печали.
Но кто-то в городе не спит
и пишет ноты и стихи, молча, без устали.
Молча, без устали.
А утром Солнце к нам придет.
И звезды все погаснут.
И звезды все погаснут.
И за окном тем гаснет свет.
И засыпает наш поэт.
И засыпает наш поэт.
И вновь приснится ему ночь,
и та тоска, что гнал он прочь.
И музыка печали. И музыка печали.
Как много стало теперь их,
что маяться устали.
Что маяться устали.
И в их душе всегда звучит
лишь музыка печали.
Лишь музыка печали.
