Не знаю у кого как, а у меня чудовща вызывают сонливость разума.

И снился мне такой сон. Сижу я в пыльной избе в забытой богом Малийской деревеньке. Темное помещение, из углов едва проступают бока огромных кувшинов. На их замшелых стенках разве что не написано "ОН". Его я потихоньку и пью. У входа резкие полоски света. Справа от полосок на обтянутых кожей барабанах сидят Камила Дорма и сам великий и ужасный Али Фарка Туре. Али, как это водится, играет. Камила, как это водится, поет. Броуновское движение пылинок, как это водится, попадает им в такт. Тут ко мне подходит мужик и ни с того ни с сего начинает рассказывать об острове. И даже показывает мне его расположение на Google Earth, хотя интернета на тысячи километров нет и не будет. Вполне возможно, что в моих снах беспроволочный интернет может появится спонтанно в самых неподходящих местах. Так вот остров. Расположеный между мальдивами и сейшелами, именно там, где в реальности даже близко ничего нет (уж я утром проверил), он выглядел удивительно тоскливо: песок смешанный с глиной по берегам, выжженая земля, развалины бетонных коровников. И даже радикально синий индийский океан вокруг острова бледнел и грязновато голубел. Мужик сказал, что лучше места на земле не найти. Я ответил, что и не ищу, но глаз почему-то оторвать не смог. Остаток сна провел на острове. Двадцать лет по тамошним меркам. Обходил коровники. Пинал песок. Смеялся историям чаек. Никуда не хотел уходить.