Опять возвращаешься косвенно.
Все пытаешься напомнить о себе. По фотографии, по песне, врезающейся прямо в веки до слез. Прохожие почему-то окликают только твоим именем нужных им людей. И все эти фразы, что ты ей говоришь, шепчешь в ресницы. Дежа вю.
На изломе моей нервной системы где-то стоишь и куришь. Пытаешься обнять и вернуть. А я убегаю от тебя к себе в пустоту. Знаешь, у меня там уютно. Без мебели, с голыми стенами, но уютно и спокойно. Там не больно, понимаешь?
Мы ведь не увидимся больше, наверное. Разве что случайно, когда будем счастливыми, друг без друга, заперев нас слишком далеко от посторонних глаз.
И сорвемся, заплачу, обнимешь. И тишина недосказанная растворит в себе, остановив время. Сомкнутся губы и намертво падем, как у Шекспира... "И умерли они в один день".