Эпопея первая. Публикуется с разрешения автора
Эпопея первая. Публикуется с разрешения автора дневника.
...Is there a place I can call mine?...
Дамские угодники редко обретают счастье.
...I cross deserts for months...
Может, потому, что они не знают. что есть счастье.
Что есть радость в своем всецелом понятии, что есть любовь,
в конце концов. Порою едешь по городу и видишь
на каждой улице улыбающуюся парочку. И не поймешь,
что внутри каждого из них. Так, на людях, они счастливы
или делают вид, что счастливы. Так, на людях,
они влюблены или делают вид, что влюблены.
А внутри пустота и бесконечная злость.
Я иногда мечтаю о волшебных очках, которые
считывают информацию о человеке, которые
распознают навозных жуков и бабочек с
шуршащими крыльями, которые помогут найти то,
о чем всегда мечтал.
...Take me to the beach...
Нет, речь совершенно не о девушке.Я не верю девушкам.
Иногда им нужно все сразу: слава, деньги, внешность, а
иногда - ничего.
...Piese of somethin' I can call mine...
Это уже те моменты, когда твоя популярность
спадает на нет, когда ты спокойно можешь
пройти по улице, не замечая восторженных
девичьих взглядов, когда свою зарплату
ты тщательно планируешь- куда что отложить,
сколько съэкономить и когда потратить,
это тогда, когда твое имя все реже и
реже встречается в газетах, твое
лицо все меньше мелькает по телевизору...
...Walkin' through many doors...
И это именно те моменты, когда твои друзья уходят.
Все. ты им больше не нужен, им не нужно твое творчество,
ты сам, им не нужен твой внутренний мир,
твой, как казалось им раньше, великолепный юмор,
твои проблемы. Им больше не нужно больше ничего.
Потому что ты не популярен.
Вроде бы в детстве все мечтают о славе.
И чтобы на сцене, и чтобы аншлаг, и
чтобы песни на радио каждый час. А
когда вроде бы доходишь до этого,
все становится так обрыдло, так скучно и трудно.
...Can U hear what I hear?...
Трудно выносить даже любой намек на славу.
Трудно ждать звонка от человека, который тебе дорог.
Трудно осознавать, что ты не дорог никому.
И так же трудно, когда лучший друг внезапно
отворачивается, забывает про
все те милые моменты, которые были до
и после, делает вид, что не замечает и нередко
приходиться выбирать
оставаться ли на вечеринке с ним или уходить.
...It's callin' U, ma dear...
Прости меня, ладно?
Я и вправду не хотел, просто много
громких слов было сказано, много было выплеснуто.
...Take me somewhere I can breath...
[we look after your safety]
...Out of reach...
Эпопея вторая. Публикуется с разрешения автора дневника.
Я не хочу знать, что обо мне сейчас думают люди.
Наверное, потому, что я догадываюсь, а правда, как известно,
глаза колет. Из разговоров со многим понимаю, что меня нередко воспринимают, как глупого и смазливого
Буратино. И это не приятно. Хотя бы потому что по сути своей я достаточно глубокий человек. Да, не могу
поспорить с тем, что каждый из нас одевает маску.
Но какую маску?! Все меньше и меньше я пытаюсь забыть о
своем образе, все больше и больше пытаюсь отделаться от тех представлений и ярлыков, которые навязали мне
фанатки. Сложно.
Я есть единый организм, который подстраивается
под тех, кто мне важен. Я есть единый организм, я есть одно
целое. И я такой же как и все. То есть, конечно,
индивидуальность, но все же... Я не болтун и не молчун. Я не
алкоголик и не непьющий. Я не трудяга и не ленивец.
Я не певец и не обычный периферийный мальчик. Я не злой и
не добрый. Я не актер и не марионетка. Я сам по себе.
И мои проблемы есть мои проблемы. И никого иного они не
должны беспокоить.
Иногда думаю, что было бы, если бы этот дневник
был опубликован не под этим ником. И понимаю, что количество
читателей равнялось бы моему возрасту,
а комментариев в каждом посте было бы максимум 30.
И мне страшно от
того, что вы, как бы вы этого не отрицали, гонитесь
за картинкой, а сам по себе человек для вас ничто. И в
дневнике этом разводите полемику лишь для того,
чтобы хоть кто-то, даже я, вас заметил. Нет, так не пойдет. Я
тоже хочу быть интересным вне зависимости
от моего имени и социального статуса.
Ничто так не украшает женщину, как удачно подобранный мужчина.
