Осенний роман... |
Ну, вот и самый щедрый месяц лета,
Что овощами, фруктами богат!
Природа в лёгкий сарафан одета,
В траве слышны мелодии цикад.
В улыбке жаркий купол небосклона
Великолепен танец облаков,
Деревья опускаются в поклоне
Под тяжестью налившихся плодов.
Янтарный колер ягод винограда,
Румяных яблок сочный аромат,
Арбузной неги алую усладу –
Нам подарить всё это август рад.
Ржаных колосьев золотые прядки,
Пурпурных помидоров, огурцов
И синих баклажанов прямо с грядки
Корзинами дарить он всем готов.
Из тонкой шелковистой паутины
Старательно паук гамак плетёт,
Мохнатый шмель из зарослей малины
"Шмелёву" оду августу поёт.
Но солнце вечерами уж не греет,
Под утро – белой дымкою туман,
И скоро леса гребешок зардеет,
Затеяв с ранней осенью роман..
|
Не обижайтесь на детей... |
Прекрасное стихотворение, которое надо прочитывать каждому человеку, имеющему взрослых детей, в количестве пропорциональному чувству обиды на детей. До сих пор в основном писались стихи, вызвающие угрызения совести у детей. Слава богу, что кто то взялся за" психологическую обработку" старшего поколения.
Не обижайтесь на детей,
что не пришли, не позвонили.
Не обижайтесь на детей,
что подарить цветы забыли.
У них своя земная жизнь,
такого темпа мы не знали,
их быстроходный поезд мчит
в другую жизнь, в другие дали.
Умейте отпускать детей,
не прицепляйтесь к их экспрессу,
умейте отпускать детей,
у них другие интересы.
Свой тихоходный экипаж
остановите на мгновенье,
пусть ваши дети в жизнь летят
по выбранному направленью.
Примите их, какие есть,
и если в силах — помогите
на быстроходный поезд сесть.
С дороги вовремя уйдите.
Душой старайтесь их понять,
махнуть им вслед на полустанке.
И не пытайтесь догонять,
встав утром рано спозаранку.
Любите собственных детей,
обиду, злобу не держите.
Любите собственных детей,
в их сердце местом дорожите.
Ведь мы намного их мудрей,
и каждый час общенья дорог,
не обижайтесь на детей,
а подарите счастья короб.
Людмила Сарапулова
|
Печальное время – родителей старость |
Печальное время — родителей
старость
(Захочешь, не сможешь его
миновать),
Когда понимаешь, как мало
осталось
До… страшно подумать, не
то, что сказать.
И с горькою болью, с немым
содроганьем
При каждой из встреч
отмечаешь в душе
Все новые меты — следы
увяданья,
Которых — увы! — не укроешь
уже…
Вдруг, как озаренье,
откроются взгляду
И тяжесть походки, и
слабость руки,
И щедрая снежность
редеющих прядей,
Морщин паутинки, провалы —
виски…
И сердце защемит когтистое
бремя,
Захочется, впору, в отчаяньи
взвыть —
От стылого ветра, по имени
Время,
Собою прикрыть, заслонить,
защитить.
Я сам понимаю наивность
желанья,
У жизни для жизни не
выпросишь дня…
Стоит моя мама — почти уже
тайна,
Стоит у окна, поджидая меня.
И я умоляю продлиться
мгновенья:
Пусть каждое будет не
меньше, чем год!
Гляжу на окно в небывалом
волненьи!
Вон МАМА меня, непутевого,
ЖДЕТ…
Еще это можно — взлететь по
ступеням,
Звонком растревожить
квартирный покой
И слушать за дверью шаги с
нетерпеньем,
Старательно пряча букет за
спиной.
Еще это можно — обнять на
пороге,
Коснуться губами прохладной
щеки,
Букетик вручить, просто так,
без предлога:
«На, мама! Гляди, как свежи
лепестки!»
Увидеть, как живо она
захлопочет,
Себя ощутить, словно кум
королю,
Когда мне, не юному, скажет:
«Сыночек,
А ну-ка, пойдем, я тебя
покормлю».
Какое великое благо —
сыновство!
Его сознаешь в полной мере
тогда,
Когда подступает вплотную
сиротство,
И жарко задышит в затылок
беда.
И что тут не делай, а суть
неизбежна:
Так было, так будет во все
времена.
Смешались в душе
благородство и нежность,
Печаль и тревога, любовь и
вина…
Гляжу на окно… В пальцах
стынет мимоза,
Как облачка клок, что упал с
высоты…
И щиплют глаза позабытые
слезы,
И губы одно только шепчут:
«Прости!»
Е.Ф. Мартышев
|
А осень снова просится к нам в гости... |
А осень снова просится к нам в гости,
Но приглашенья ждать ей нет нужды.
Хотя прийти ее никто не просит -
Она отыщет тайные ходы,
И прокрадется, мило улыбаясь,
Оставив роспись красочным мазком.
Она из тех гостей, что не стесняясь,
Проникнут внутрь не в двери, а в окно.
Ах, осень, осень, как же это можно?
Еще не время, Вас никто не звал.
Но не приемлет та упрек серьезно,
Готовя тайно свой осенний бал.
Смешает лихо краски на палитре:
Кармин и охру, золото, пурпур,
Чтоб смог сентябрь - повеса-искуситель,
Придать деревьям праздничный гламур.
Легко закружат пары в вихре вальса,
Роняя наземь свой шуршащий шлейф.
А молодежь станцует бойко сальсу,
От буйства красок малость ошалев.
Все это будет, август на исходе,
И сомневаться вовсе не резон.
Билет не нужен, вход для всех свободен -
Нас приглашает бархатный сезон.
Наталия Шарина
|
Я - женщина - осень |
Я - женщина-осень. В глазах моих дождь.
И в спутанных прядях опавшие листья.
Я золотом вышью себе макинтош,
Надену - и в путь. Желто-рыжею кистью
Раскрашу деревья, чуть-чуть в облака
Добавлю прозрачности. Небо не трону.
Туман молоком разолью, чтоб река
Свой сон досмотрела у устья в ладони.
Я с ветром станцую испанскую страсть,
И астры взорвутся цветным фейерверком.
Рассыплются звезды, насытившись всласть
Дурманящим запахом листьев, чуть терпким.
А к вечеру, так быстротечно устав,
Расплачусь как девочка... рыжая фея...
Ночь шторы опустит, мне сердце связав.
И выключит свет...
Я к утру поседею...
Наталья Балуева
фотограф Андрей Васильев
|
Позвоните родителям!!! |
- Сынок, ну как ты? Как дела?
- Нормально. Мам, прости – пора.
- Сынок, прости, звоню опять
Давно хотелось повидать...
- Мамуль, прости, я тороплюсь.
Освобожусь и отзвонюсь....
- Не дождалась - звоню сама.
Скажи хоть, как твои дела?
- Да всё нормально, вот опять
Пора уже мне убегать...
- Но я хотела лишь сказать…
- Мамуль, успеем поболтать...
Звонила мама много раз.
Ведь ей был важен каждый час,
Но сын был занят... И она
Сказать, что любит, не могла...
Звонила мама каждый день,
Но сын и слушать не хотел.
И пусть дела, и занят пусть...
Сказать бы, что на сердце грусть.
А дни всё шли, она одна...
Увидеть сына – вот мечта.
Прижаться вялою щекой,
И прошептать: «Любимый мой».
- Мамуль, привет. Ну как ты там?
Чего звонишь мне по ночам?
- Сынок, была я у врачей.
Осталось жить мне 10 дней.
- Приеду завтра! Ты не верь -
Ошибки у врачей теперь.
Лекарства, лучшие врачи -
Всё будет, мам! Ты только жди!
.............................................
Но вдруг гудков немая тень -
Сегодня был ........... Последний день…
|
Цените матерей... |
«Сынок, привет…», - В роддоме шепчет мать:
«Теперь мне есть, кого оберегать
И для кого на этом свете жить…
Ты будешь с детством сказочным дружить…
Улыбка… Первый зубик… Первый шаг…
На папу ты похож, сыночек, так…
Тобой уже горжусь и так люблю.
И за тебя я Господа молю…»
«Сынок, учись!», - просила сына мать:
Ты за себя сумеешь постоять,
Но нужен ум, ведь в силе нет ума…
С умом – свобода… С силою – тюрьма!
Сынок, зачем ты снова обманул?
Опять курил… И в дневнике прогул.
Своих родных совсем не бережёшь.
Ты проиграешь, ставя лишь на ложь!»
«Сынок, женись!», - Слезу роняет мать:
«Нельзя вот так ребёночка бросать…
Свой эгоизм, сыночек, поумерь,
Всё бумерангом жизнь вернёт, поверь…
Не нагулялся? Сколько можно, сын?
Останешься на старости один…
И воду будет некому подать…»
В ответ «Отстань» опять услышит мать…
«Сынок, приди…», - Шептала мать в бреду:
«Я очень скоро навсегда уйду…
Прости, я не сумела научить
Тебя не бессердечным, добрым быть…»
Слеза в глазах… Ему за пятьдесят…
Совсем один так много лет подряд…
К больничной койке подошёл сынок
И плакал… у её холодных ног…
Ирина Самарина-Лабиринт
|
А годы, как осенняя листва |
А годы, как осенняя листва,
все падают и падают на плечи,
не замечаем как болит душа,
она то знает, что никто не вечен.
Печали круг лишь осень дарит нам,
но слезы у дождей всегда святые,
как много пролетело в жизни дней,
а в осени дни тоже золотые.
А время? Только фото для других
и сами иногда в альбом заглянем,
взгрустнем, ведь это видно по глазам
и снова в шкаф, пусть там лежат на память.
Нанизываем время ниткой бус,
она рябиной алой красит, годы,
мы заключили с временем союз,
оно у нас на пике самой моды.
Смахнем дождинки осени с ресниц,
а желтый лист возьмем домой на память,
пусть не звучит сегодня шалый твист,
но музыка любви сегодня с нами.
И светит златоокая Луна,
печальный свет бросает в нашу осень,
она грустит на небесах одна,
а мы ее об этом ведь не спросим.
И льется лунный свет издалека,
там времени река мосты имеет,
но не пускает грешная душа,
она сама нас иногда жалеет.
А годы, как осенняя листва,
летят и молча стелятся под ноги,
и грустные у времени глаза,
ведь разные у каждого дороги.
Валентина Усовченко
|
А музыка живёт |
Вся наша жизнь – и бытие, и праздник,
Минуты счастья и мгновенья боли
Окрашены тем фоном музыкальным,
Который соответствует настрою.
А музыка живёт не только в нотах,
Она живёт в цветах, и в шуме листьев,
Она живёт в стихах и в звёздных сотах,
В напевах имени… Прислушайся! Откликнись!
Но лишь мелодию судьбы творим мы сами -
Играя мыслями и выражая чувства,
И сложные решенья принимая,
Из звуков бытия творим искусство.
Услышав мир, как музыку однажды,
Найдёшь ты лад с высокою струною.
И та мелодия, которую создашь ты,
Пусть будет самою прекрасною судьбою!
Влада Черных
|
Музыкальная пауза |
Никого не будет в доме,
Кроме сумерек. Один
Зимний день в сквозном проёме
Незадернутых гардин.
Только белых мокрых комьев
Быстрый промельк маховой.
Только крыши, снег и, кроме
Крыш и снега, — никого.
И опять зачертит иней,
И опять завертит мной
Прошлогоднее унынье
И дела зимы иной,
И опять кольнут доныне
Неотпущенной виной,
И окно по крестовине
Сдавит голод дровяной.
Но нежданно по портьере
Пробежит вторженья дрожь.
Тишину шагами меря,
Ты, как будущность, войдешь.
Ты появишься у двери
В чем-то белом, без причуд,
В чем-то впрямь из тех материй,
Из которых хлопья шьют.
Борис Пастернак
|
Позади - что было. Впереди - осталось... |
Жизнь моя дорогой длинной распласталась...
Позади, - что было, впереди, - осталось...
Пройдены десятки "годо-километров", -
Тысячи закатов, тысячи рассветов...
Не была ты гладкой, долгая дорога:
Колеи, ухабы, радость и тревога...
Перекрёстки судеб,встречи, расставанья,
Новые знакомства, горькие прощанья.
Падала, вставала, в гору поднималась.
Благодарна Богу, что жива осталась.
Содраны ладони, на душе мозоли
От ошибок частых, от обид и боли...
Благодарна людям, что со мною рядом
Помогали делом, ободряли взглядом.
Ветру благодарна, что в лицо,- не в спину..,
Научил бороться и ценить судьбину.
Благодарна крыльям, данным вдохновеньем.
Помню всё, что было, радуюсь мгновеньям.
Может, это просто счастьем называлось?!
Позади, - что было... Впереди - осталось...
Нина Бабенко
|
Дворняжки лаяли на льва... |
Дворняжки лаяли на льва, а лев молчал…
Его спокойствие для них, как в горле кость…
За то, когда он где-то издали рычал,
Они сжимались, будто гнутый ржавый гвоздь…
А лев идёт и этот лай – его трофей…
Ведь это значит, что завидуют ему…
Он выбирает очень тщательно друзей
И никогда не рекламирует войну…
В его спокойствии есть сила и душа.
И он бы мог легко дворняжек разорвать,
Но он идёт к заветной цели не спеша,
Не оборачиваясь, чтоб не опоздать…
Бывает люди – злобной стаею дворняг
Из подворотни всё охотятся на льва…
Но только злоба их сердец – как белый флаг.
Его молчание сильнее, чем молва…
Пора задуматься, а кто есть кто, из нас…
Дворняге лев кусок последний мяса дал...
Она доела всё, не поднимая глаз,
Смешное чавканье сменив на злой оскал…
Ирина Самарина-Лабиринт
|
Музыкальная открытка. «Надежда Кадышева» |
|
Жемчужины русского романса. " ПАРА ГНЕДЫХ" |
ПАРА ГНЕДЫХ Алексей Апухтин (Перевод из Донаурова) 1870-е годы
|
Жизнь - бумеранг |
|
|
К тому всё ведется: Что отдаете, то и вернется. То, что посеешь, то и пожнешь, Ложью пробьется ваша же ложь. Каждый поступок имеет значенье. Только прощая, получишь прощенье. Вы отдаете - вам отдают, Вы предаете - вас предают, Вы обижаете - вас обижают, Вы уважаете - вас уважают… ЖИЗНЬ - БУМЕРАНГ: Всё и всем по заслугам: Черные мысли вернутся недугом, Светлые мысли - божественным светом… Если не думал - подумай об этом! Олег Гаврилюк |
|
Ведь я институтка, я дочь камергера... |
Т. Тишинская. Институтка.
Автор известной эмигрантской песни «Институтка» («Ведь я институтка, я дочь камергера, / Я чёрная моль, я летучая мышь») поэтесса Мария Вега (наст. имя и фам. Мария Николаевна Волынцева, по мужу Ланг; 15 июня 1898, Санкт-Петербург — 27 января 1980, Ленинград)
|
Музыкальная пауза |
А знаете ли вы, что автором стихов одной из самых известных песен, исполненных в фильме «Жестокий романс», является Редьярд Киплинг? Речь идет о песне «За цыганской звездой», больше известной в народе как «Мохнатый шмель». Текст для песни был создан «по мотивам» стихотворения Киплинга – «За цыганской звездой» в переводе Г. Кружкова. «По мотивам» – потому что текст стихотворения был очень сильно сокращен, некоторые куплеты скомпилированы из строф оригинала.
Вы можете сами сравнить версию, использованную в «Жестоком романсе» со стихотворением Киплинга.
ЗА ЦЫГАНСКОЙ ЗВЕЗДОЙ
Перевод Г. Кружкова
Мохнатый шмель – на душистый хмель,
Мотылек – на вьюнок луговой,
А цыган идет, куда воля ведет,
За своей цыганской звездой!
А цыган идет, куда воля ведет,
Куда очи его глядят,
За звездой вослед он пройдет весь свет -
И к подруге придет назад.
|
Поёт Галина Хомчик |
|
|
|
Хомчик Галина Викторовна родилась 30 мая 1960 года и живет в Москве. Окончила филфак Московского государственного университета имени М.В.Ломоносова (1984), профессия по образованию — преподаватель русского языка и литературы. Нынешняя специальность — продюсер и режиссер ТВ-программ. Работает в телевизионном центре «Останкино», ведущий продюсер международной службы «Останкино». Исполнительница песен бардов, автор многих телепередач о творчестве бардов. Окончила музыкальную школу-семилетку имени Гнесиных по классу фортепиано.
Играет на 6-струнной гитаре. Первую песню «Эй, моряк, ты слишком долго плавал» исполнила в 4 года. Предпочитаемые авторы: Б.Окуджава, В.Матвеева, М.Щербаков, С.Никитин, Е.Казанцева.
Лауреат Московского фестиваля (1983), I-го Всесоюзного фестиваля в Саратове (1986) и Грушинского фестиваля (1987). Были отмечены песни «Почтальонка» (С.Никитин — Д.Сухарев), «После дождичка…» (Б.Окуджава), «Белый вальс» (В.Высоцкий). В качестве гостя и члена жюри принимала участие в Грушинском фестивале (с 1987 по 1998), в фестивале «Петербургский аккорд» (1996 и 1998) и в региональных фестивалях. Участница хора «Песни нашего века» (1998-1999). Снималась в передачах «Я вам спою», «Семь нот в тишине» (2-й канал).
Как автор и режиссер сняла 8 (на 1995 г.) передач рубрики «Я вам спою» об О.Митяеве, А.Иващенко и Г.Васильеве, А.Галиче, Вад. и Вал.Мищуках, Е.Казанцевой, фестивалях в Киеве и Старом Осколе,; о лучших авторах 94 г. в возрасте до 50 лет (в эфир не вышла по решению главного редактора студии «Народное творчество Останкино».
|
110 СКОРОГОВОРОК ДЛЯ ТРЕНИРОВКИ ДИКЦИИ |
Отработка звуков:
|
НЕЗАБЫВАЕМЫЙ ВЕЧЕР С ТАНГО... |
В тени бедра танцора танго скрываются чувственность и страсть. Мы говорим о танго, а думаем о сексе и любви. В откровенных движениях – покорность и сила, неповиновение и настойчивость. Мужчина ведет. Это закон танца. Если женщина решит проявить инициативу, танец умрет.
|
|
Снова танго звучит и смеется, и плачет,
Снова вздрогнули нервы звенящей струной,
Снова время сметая, ты страстью охвачен…
Мы одни во Вселенной танцуем с тобой…
Наша тайна, которую знают лишь двое,
Сумасшедший наш танец, один на двоих…
То любя, то страдая, то в мире, то в ссоре
Мы танцуем, друг в друге сердца растворив…
Дерзкий взгляд и улыбка в гармонии звуков…
Наше прошлое с будущим переплелись.
Через счастье, отчаянье, ревности муки -
Наше танго любви, длиной в целую жизнь…
|
