Что нам осталось в этом мае?​

Ирена Буланова

Что нам  осталось в этом мае?
Всего неделя и - прощай!
Как цвет сирени облетает  
И календарь, и этот май...

Душа настроилась на лето -
Сезон желанных отпусков,
На перламутровость рассветов,
Волшебность грёз июньских снов...

На дивный запах земляники
И рай цветочный на лугах,
На ослепительные блики
Росы на нежных лепестках.

На шёпот ласковый прибоя
И крики чаек над волной...
И на надежду встреч с тобою,
А может быть, и не с тобой...

Что нам осталось в этом мае?
Ночей сиреневый туман...
Дни время ветром пролистает...

И май допишет свой роман.

Я бреду по дороге Жизни,

Город покроется пухом Большой Медведицы,
Грусть, полусонная, кошкой уснёт в углу.
Жаль, что зима на двоих никогда не делится,
Жаль, что никто не спешит к моему теплу.

Вид из окна: перекрёсток - маяк из прошлого,
Дом по соседству, всё тот же горит фонарь.
Жаль, что никто не придёт. Лишь следы прохожего
Пухом Медведицы запорошит февраль.

Грусть, словно кошка, неслышно пройдёт по комнате,
Сядет у двери - ей надо кого-то ждать.
Кажется, в городе нет никого бездомнее
Тех, кто внутри себя вынужден ими стать.

Снег всё идёт и идёт, будто время замерло.
Город, фонарь, перекрёсток и дом - в снегу.
Руки согрею под шалью пушистой, маминой,
Жаль, что и я в феврале никого не жду.

© Copyright: Девочка Грусть, 2018
~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~

Надо всё потерять, чтобы вновь оценить:
Шум листвы и дождя серебристую нить,
Скрип качелей, трамваев трезвон поутру
И на скатерти солнечных бликов игру;
И в воскресном метро путь вдвоём налегке,
У торговки вокзальной черешню в кульке,
И тропу через лес, и безлюдье окрест,
И на даче поленьев берёзовых треск;
Зелень с грядки, из чайных стаканов вино,
И шмеля, залетевшего с гудом в окно,
Из колодца воды леденящей струю,
Шорох платья, усталую нежность твою,
И волос, по подушке рассыпанных, прядь – 
Чтобы вновь полюбить, надо всё потерять!

Лев Болдов

Приходи ко мне в гости, печальная осень,
Я согрею тебя вкусным чаем из роз,
Скоро вечером стрелки укажут на восемь,
Скоро будет известен на завтра прогноз.

Застучит дробно дождик, промокший до нитки, 
Ветер северный сунет в окно серый нос,
Испечем пирогов мы на газовой плитке,
Расплетем тебе косы из рыжих волос...

И устроим наш праздник без цели и смысла,
Просто так, чтоб себя хоть немного отвлечь,
Чтобы ты отдохнула, и чтобы не кисла,
Чтобы нас от тоски и дождей уберечь...

Приходи ко мне завтра... Так будет... Так надо!
Подарю тебе танго под шорох листвы,
Провожу тебя в парк по следам листопада,
Избегая случайной прохожей толпы...

И мы будем молчать, и о главном не спросим,
Попрощаемся снова, как в прошлом году,
Приходи ко мне в гости, печальная осень,
Погости у меня! Я тебя очень жду!
Марина Бойкова

И закрылась она на тринадцать замков,
Чтобы душу никто не топтал.
Нет, она никогда не боялась волков,
Ведь страшнее не волк, а шакал…

Было время, и душу открыв нараспах,
Доверяла, стараясь помочь.
Но как только она оставалась в слезах,
Все сбегали отчаянно прочь…

А она улыбалась весенним лучам,
Вытирая слезу рукавом…
Слабой женщине, видимо, всё по плечам…
Даже быть иногда мужиком…

Не скулить и не ныть, а себя отобрать
У депрессии и у тоски.
Жить сложнее, чем, руки скрестив, умирать.
Шрамы сердца её глубоки…

Эту душу сверлили обманом не раз,
Подло в спину толкали, смеясь…
Но алмазом всегда остаётся алмаз,
Даже если испачкают в грязь…

Обозлиться бы ей, стать гораздо черствей,
Только сердце - котёнком слепым
Также верит в любовь, в доброту и в людей,
Небесам улыбаясь седым…

Столько бед и проблем, вроде не до стихов…
И устав от судьбы передряг,
Закрывалась она на тринадцать замков,
Ключ оставив снаружи… в дверях…

Автор: Ирина Самарина-Лабиринт

Здесь будет ваш текст...