Она приходит незаметно, прокрадывается в душу и укравает грустью, как огромным пуховым одеялом. Тихонько стучит в дверь, как старый друг, неожиданно решивший навестить тебя.
Ты, словно потрепанный кленовый лист, который дремлет в колыбели ветра. Все радостное исчезает в тебе, когда приходит Она. В твоем дневнике появляются меланхоличные строчки, а может и стихи, посвещенные Ей.
Она невольно вбирает все улыбки прохожих в свое существо, снимает их с твоего побледневшего лица, как любимые картины с потрескавшихся стен дома, из которого собрались переезжать.
Она меняет, рисует печально-мудрый взгляд на оболочке твоих глаз бесцветными красками, а вода с Ее кисточек маленькими капельками стекает по твоим щекам. Ты замечаешь, что она соленая на вкус.
Чего же она по-настоящему желает? Никто не знает, а ты всегда любил ее, любишь, доверяясь до конца ее блеклому небу и необыкновенному запаху дождя.
Она - Осень.