Ауте милосердная, отними у меня последние крохи благоразумия.
Преумножь их до несметных внутренних богатств и оставь себе.
Ауте милосердная, забери все расписания на свете.
Пусть планы горят синим пламенем - я всегда успею собраться в последние пятнадцать минут и на часок сбежать туда, где тепло.
Ауте милосердная, возьми весь здравый смысл, который только найдешь в моей пустой голове.
Не возвращай его, даже если сам факт моего наличия будет возмущать всех правильных людей.
Ауте милосердная, если встретишься с рассудительностью, то мне она тоже не нужна.
Когда станет совсем плохо, я снова включу Настоящие Дни - самую "мою" на свете песню.

С латинской раскладкой все в порядке. Переключаюсь на русскую раскладку, набираю нечто вроде: "тут абстрактная фраза". "BCBC 01AB@0:B=0O D@070" - радостно выдает окно. Служебные клавиши и цифры, кажется, на месте.
Происходит исключительно в инет эксплорере. Блокнот вполне жив, ворд, видимо, тоже.
Клавиатура стандартная, PS/2, всю жизнь работала без дров.
Касперский с Dr.Web'om дружно молчат. reset не помогает. Форточки делают вид, что все так и должно быть. (Кстати, экранная версия клавиатуры выдает ту же чушь.)
И что с этим теперь делать?

Совсем счастливая.
Ну же, прохожие, не отводите взгляд! Хоть кто-то, спросите: "Отчего?", чтобы я ни за какие коврижки не ответила, что это просто золотой закат отражается в погасших фонарях.
С осветительными конструкциями у меня вообще особые отношения. Еще не всех достали мои фотографии оных?
Даже если в паре метров заботливо посыпанный зелененькой "солью" асфальт, все равно пойду по едва утоптанным сугробам, привычно объясняя: "Так - интереснее".

Тихо и непонятно. И тепло. Опять с головой провалилась в книжку - причем далеко не жемчужину сокровищ мировой культуры. Наивно, не очень замысловато и вообще сказка. Пусть.
Про то, как все бывает плохо и обычно, я лучше додумаю сама.
Как-нибудь потом.

А будет - все хорошо.

За окном все белое-белое, будто бы там уже началась настоящая жизнь. Такая настоящая, что в пору складывать легенды и посвящать стихи...
Чуть-чуть смешно: ведь суровая наука история как правило утверждает, что ничего такого не было. Трою если и брали, то явно не с таким пафосом, да и полторы сотни рыцарей за один круглый каменный стол средних размеров как-то не поместятся...
Пусть не было - вернее, не могло быть. До тех пор, пока очередному безумцу не пришло в голову придумать очередное так - правильно.
А все остальные, день за днем отбиваясь от рутины, нет-нет, да и вздохнут: "вот бывает же жизнь..." будто бы так - жизни нет?
Снежно-черное кружево веток - тоже жизнь. Пусть - не легендарная. Зато своя, любимая.

Ничего не будет.
Ночь придет,
Перекусит
и съест.
В.В.М.

Все вокруг как-то задумчиво валится из рук.
Одна остановка до метро превращается в 40 минут замерзшего троллейбуса, интернет работает так, что честнее вообще отключить, да и вообще...
Нет, my darling, давно пора это безобразие устранять. Вот научусь думать {это угроза, да} и тут же решу, как именно.
А пока остается только тянуться через липкое "сейчас" к пластиковым тормозам от голубого шарика, уповая на то, что осталось-то совсем чуть-чуть...
(совсем разучилась действовать сама - только надеюсь: вдруг обойдется?)

Думаю мысль. В обнимку с температурой и геометрией выходит достаточно забавно.
При попытке анализа очередного шедевра с неясным смыслом, решаю, что я так не думаю, и вообще глупая Итька.
repeat, until...


P.S: поймала себя на сугубо школьном желании убежать отсюда куда глаза глядят. Заберите меня кто-нибудь, а? Итька в хозяйстве полезная и даже ужина не ест...
P.P.S: а завтра, оказывается, День Некроманта... Мне такая концепция больше нравится)

Тут же заключительно вступить,
Ввести загадочно привести
К потере прозрачности
И только клубы густого тумана
Поудобно устроились,
Замахали стрелками - устроили
Маскарад. Оставалось только взять
Одну из них, не понимая происхо-
дящее и, как всякие побеги,
Сделать это быстро, лежа на полу
У стены!
"Открытка"

Прекрасен мир, что с него ни возьми. Пусть это - слишком старая истина {и избиение её продолжится и после меня}, но ведь это неважно, правда?
Единственное по-настоящему важное - чтобы из самого холодного "сейчас" можно было дотянуться то каминной полки с воспоминаниями. Смахнуть с них пыль, подумать - а потом зажечь и сам камин.
Пусть вокруг - темно, пусть, насколько хватает взгляда, пляшет колючая метель, - самое важное, чтобы прямо тут было тепло-тепло.
А еще важнее станет - если на одинокий костер выйдет кто-то усталый и из леса. Только это уже другая история...

Вот она - старость)
Не верится как-то, что глупой Итьке уже 17...
Взяться, что ли, за ум?

Люблю я спорить.
Это неизменно смешно, и даже иногда интересно.{Дело тут, конечно в собеседнике, и ни в коем случае не в наборе случайных параметров, что зовется настроением, да}
Но когда небезразличный человек {потому что хороший, и друг, а не то, что здесь можно придумать} в очередной раз компостирует тебя мозги на свою любимую тему(а точнее: "как все плохо, и мир вокруг жесток")...
Да, запущенный случай. Да, свою голову не приставишь.
А глупая Итька все равно в отчаянии - ну как так можно?

"Я тебя люблю, я без тебя жить не могу, не исчезай, пожалуйста", - говорю я себе в самые черные дни. Пока мы все еще вместе.

Там, где всегда жила звонкая гулкая пустота {в последней голове, где же еще?} теперь размазана теплая слякоть.
То ли пусто, то ли тихо, то ли холодно...
Это грипп или менингит?

Говорят, у меня темные глаза. Не знаю - я не люблю смотреться в настоящие зеркала, а всяческие полупрозрачные поверхности - от плеера до двери в метро, как правило утверждают, что лица у меня нет.
С прической проще.
Если она не живет своей жизнью где-то за спиной (О, сколько же лекций на тему "это аморально - распускать волосы такой длины" я прослушала!), то хотя бы одна светлая прядь обязательно перечеркнет поле зрения - "Смотри, какое все вокруг настоящее..."

А главное - в конце ляпнуть однострочную глупость - чтобы никто не решил, что я серьезно...

-Доктор, у меня болит живот!
- Надо отрезать уши...

Все хорошо - даже лучше, чем нужно для обычного сегодня-завтра-каждый день...
А несносному организму хочется свернуться в обнимку с подушкой и заплакать. Трагично, на публику - пусть кто-то теплый придет, погладит по голове и скажет,что все обязательно станет еще лучше...

Я и сама это знаю.
Эх, почему "сейчас" не бывает "всегда"?

Напрасно я живу одним "сейчас".
Самая любимая - песня, которая сейчас в колонках.
Если в колонках только и играет, что одна песня - значит трек можно смело заносить в вечные. Собственно, в "вечном" всегда есть что-то точно-точно по настроению. Или - у меня настроения точно-точно в такт тому, что понакидано в плеер...

Напрасно я живу одним "сейчас".
Прошлое? Раз оно было, значит уже неправда.
Есть - сейчас, это можно сказать совершенно точно.
А о том, что будет, лучше просто улыбаться....

Город вокруг - кучка почти картонных домиков.
Светло-седая метель соревнуется с пестрыми птицами рекламных плакатов - кто больше пыли напустит в глаза почти картонных человечков.
Мелкие ледяные звездочки оседают на ресницах и шнурках. Как замерзающие надежды, что все обойдется...
{что делать с тягой к бессмысленно-изъезженным фразам, м?}
Как-то тихо...

Мир вокруг прямо-таки неприлично прекрасен.
Пусть на дворе - стоптанный серо-желтый снег, в голове - черный дым, небо -снова стало ватным одеялом, а ближайшим времяпрепровождением маячит пояснительная записка - пусть все будет так, как ему больше нравится.

Честное слово, это такие мелочи...


P.S: Отберите у меня Yami no Matsuei... А то за последствия не ручаюсь...

Понедельник. Итька забивает на все и читает/просто валяет дурака. Попытка выспаться.
Вторник. Итька в панике "доделывает проект".
Среда. Отправляемся на курсы. см. статью "Имитация Чрезвычайно Важного Дела"
Четверг. см. понедельник
Пятница. см. среда
Суббота. Паника. "Это сценарий триллера или домашнее задание на воскресенье?". Паника. трагичные вопли "мне ни на что не хватает времени!" .
Воскресенье. к часу "Х" всё мыслящее вещество съедено геометрией. занавес.

Внимание, вопрос: почему же, ну почему я никогда не могу сделать заранее хоть что-нибудь?

Который уже день на небе творится такая дисперсия, что любое занятие против воли (которая прыгает от нетерпения и вопит:подальше, подальше!), кажется кощунством. Вконец обленилось солнце; нетвердой рукой мажет золотистые огненные пятна - как ребенок, впервые заполучивший раскраску.

Пусть мир вокруг играет по своим правилам - я придумаю собственные. Хоть раз. Ненадолго.

... Мы смоем пепел крепким сладким чаем, и весь вечер будем смеяться, просто глядя друг на друга, а потом будет звонкая почти-уже-ночь, одинокий продукт местной фабрики облаков и полная луна, отчего-то висящая в связке замерзших фонарей...


P.S: О моя коварная Рыжая жена, ты ведь итак знаешь, что я о тебе думаю?)

Живу рутиной, и живу собой. А надо - жить миром.

Вся концепция школы все-таки умещается в одно слово - маразм.
Вне школы - курсы-репетитор-несчастный проект-повседневная жизненная ничегошность.

Хочется - настоящего.
Смеяться не потому, что хорошо, а оттого, что есть повод.
Ронять слезы не на ветру, а затем, что обидно.

И обязательно взяться за ум, да.

http://eiri.livejournal.com/383063.html

Демиург Мазукта мурлыкая под нос популярный мотивчик листал толстенный фолиант.
- Привет, Мазукта, - поздоровался демиург Шамбамбукли, заходя в комнату, - Чего это у тебя?
- Это у меня окно, - не отрываясь от книги довольно отозвался Мазукта, - Привет, Шамбамбукли.
Шамбамбукли недоверчиво уставился на друга, потом перевел взгляд на фолиант и задумчиво почесал подбородок.
- Я, конечно, не специалист, - наконец заявил он, - Но мне кажется, что на окно это не похоже.
- Много бы ты понимал в окнах, - хмыкнул Мазукта и взглянул на друга, - Это психологическая модель, называется окно Джохари. Предлагается куча слов и из них нужно выбрать пять-шесть, чтобы меня описать.
- Кому предлагается?
- Как кому? Людям, конечно.
- И люди тебя описывают?
- А куда они денутся?
- И ты не боишься, что они скажут о тебе что-нибудь нелицеприятное?
- Не-а, - довольно отозвался демиург Мазукта, - Чего бояться? Я божество разумное, самокритичное.
- Ну-ка, ну-ка, - Шамбамбукли обошел стол и с интересом заглянул другу через плечо.
- Так, так, - забормотал он, - Величественный, влиятельный, внимательный... Эк они тебя... Отважный, отзывчивый... Надо же... Умный, упорный... Погоди, погоди. И никто не назвал тебя, скажем, деспотичным?
- Такого слова среди тех, из которых можно выбирать нет, - отмахнулся Мазукта.
- Или жестоким?
- И такого нет.
- А какие есть? Где у тебя список?
Мазукта протянул другу порядочно измятый листок. Демиург Шамбамбукли поднес бумажку к глазам и принялся читать.
"Добрый, дружелюбный, заботливый... Здравомыслящий, знающий, идеалистический... надежный, напористый, независимый..." Он поднял голову. Мазукта встретил его сияющей улыбкой
- Ну, - поинтересовался он, - Что скажешь?
- Скажу, - мрачно ответил Шамбамбукли, - Что хорошую вещь окнами не назовут.