Это те же костры, только меньше огня.

{А иногда хочется так все и бросить - пост из заголовка и эпиграфа. Пусть дальше господа читатели сами додумают, было ли что-то три раза зачеркнуто, или глупой Итьке просто лень думать.}

...И каждый
Уже десять лет учит роли,
О которых лет десять,
Как стоит забыть...

Неблагодарное занятие - с собственной дверью беседовать. Вон, пустой проем опять морщится негодующе, но молчит пока. На этом спасибо...
- Сам виноват. Нечего ночами сидеть. Бежать бы надо...
Дешевые спецэффекты - наше все, потому выходить будем патетично и в окно, с соответствующим размахом.
Там уже обычный городской вечер пополам с вечерним городом.
Половина окон - пусты, в них висят занавески и горят електрические лампочки на сорок ватт. В остальных окнах тоже то-то есть или было, но вместо желтого света серое стекло отражает небо. Обычное такое, стереотипное городское небо - невысокая, черно-горькая, пятнисто-соленая муть.
Прилежный как-его-там-опять-слово-забыл непременно рассказал бы по истории на каждое живое окно, но пока он не пришел, мы наивно знаем - раз благоразумные люди сидят по домам, то "наших" совершенно точно там нет.
...Пугая ветер и оттаптывая хвосты теням, обгоняя ленивый дождь - пока не все Что, Зачем и Когда нашли свежий след...

Трудно спорить с человеком, имеющим мнение диаметрально противоположное твоему.

Надо же, все еще живем)

Голова кружится от пропахших дымом мыслей, а на щеках чертит мокрые дорожки почти летний колючий снег. Теплые шершавые царапки смеются где-то рядом, скорость перемещения - "один шаг за один тыц".
А в целом - хорошо-хорошо так ^_^

Слишком много значат буковки. Простое "Нет." - четыре символа, кучка байтов. И еще чуть-чуть - "Сорри. Не могу." - времени нету, потому что.
Опять записываю в список дел на очередное вчера новое "не". И вперед, к дальнейшим свершениям.

Выбросите хоть кто-нибудь концепцию Высших Целей!

Моя жизнь... школьный дневник - записано мало и половина полей пропущены, а те, что заполнены - не выполнены...
(с)Ginora

Неоправданные метафоры - это удобно. Ляпнешь вот так случайно "капелькой ртути мотаюсь по своему (?) городу", и нет ничего - ни вусмерть заложенного носа, ни маршрутов вопреки даже не здравому, но смыслу вообще. {да, и зачем ртути носиться по городу - тоже ведь не спросишь...}

Лучше всего смотреть на небо посреди дороги. Чем оживленнее - тем живописнее вид. Специально их, что ли, так проектируют?

{Пока я в заляпанной мороженным теплой куртке пытаюсь думать, под ноги кидается мелкая собака неопределенной породы кидается под ноги, а ее хозяйка счастливо заяевляет:"[Бобик], смотри, сколько мяса!"}

На самом деле, все мы - керамические. Кто-то просто носит маску, другой прячет нервную походку под жестяным плащом. Техника развивается - уже нет проблем с предателем-голосом.
Voila, mosieurs. Лицезрейте, раз уж так желали это видеть.

Редко, но таки приходится откручивать тяжелую крышку и спускаться вниз. С лопатой наперевес.
Помойка там, надо сказать, царит преизрядная. В основном - пыль и ржавые железяки, на которых внешность держится. И еще бумага мятая - никак ее выкидывать не научусь. Черной ручкой по листам в цветную клеточку, и все такое...
А это безобразие - фразы любимые. По такому случаю даже в стопочку собраны. Впрочим, вечно оттуда все валится.
Рваных фотографий-то сколько! Еще памятью гордо зовутся. Всегда знала, что пыль - от них. И ни за какие коврижки не буду разбирать этот омут. Пропадом пропасть на раз-два-три - не самое страшное...
Уворачиваюсь от падающего диалога - тот привычно распадается на образы с острыми сколами. Это - в "память", это - в словечки. А это - ценное - на полочку к химерам, чтобы не поцарапать ненароком.

Махнуть рукой на сомнительный процесс уборки, вскарабкаться по винтовой веревочной лестнице.(молчите, это у вас таких не бывает.) И протереть глаза. Изнутри. Здесь самое главное - не поцарапать, опять ведь никто не поверит в то, что по окружающему трещины скачут.

... Под конец не забыть открыть форточку. Все равно захлопнется - но вдруг?


P.S: Вы не поверите, я вернулась от страшного зверя оффлайн...

В руках - не так уж и мало, а хочется почему-то больше.
С одной стороны - обниматься с шатким призраком весеннего дождя и никогда не возвращаться "домой".
С другой - книжек... и музыки... и на концерт... банк ограбить, в общем. Причем не самый маленький.

Весна и просто хорошо, а нужно думать про косинусы.
Ах, да. Думать.


P.S: Клятвенно обещаю перевести количество постов в качество. Может быть.

Сидим мы тут с химерами "типаразума". Пофигистично так сидим, даже думать пытаемся.
Хором, для верности.
На столе красуется полупустая бутылка, постель разобрана, простыни мятые - смотрите все, как красиво мы аморальные. Еще бы пеплу сигаретного во все углы понасыпать, прямо гнездо разврата будет. Только ведь мы привереды, табака не любим.
А зато вон бумага мятая валяется, вполне за Муки Творчества сойдет.
Хоть картину рисуй, даром что нашими художествами только пугать и можно.
Пусть боятся, хуже не станет.
В наивно распахнутую форточку случайно заносится нечто незаметное. Фыркает, уничижительно так. Пресловутые химеры вздыхают обреченно и за ошейник оттаскивают пофигизм.
Ну, и в качестве мелкой мести выкидывают бренное наше тело на улицу.
Вредины.

А утро-то какое...

Надо же, а я наивно полагала, что из сети испортить мне жизнь чрезвычайно трудно. В принципе, пусть читает, но вот делать из всего написанного выводы...
Восьмого виртуала одного замечательного человека - опять в черный список. Из разряда "надоело", но совсем все закрыть - жалко. Себялюбие вместе с эксгибиционизмом воют.

Так что можете все громко меня жалеть, утешать et cetera.

Дельные советы, как от этой радости избавиться, тоже привествуются)

No regrets 'cause I got nothin to lose

Дай мне волю - все свободное время превратится в заранее спланированный бедлам. Договориться,зарядить фотоаппарат - и куда глаза глядят. Естественно, по пути мы пару раз потеряемся в утренней дымке, но это опять относится к разряду мелочей.
Хороший получился день, цвета трещин на весеннем льду.

P.S: А воообще, если ничего не планировать и "оно само" - так интереснее. Только труднее, отчего-то...

Если ты сегодня пьян -
Значит, ты сегодня пьян.

А что не так? Весь мир - бардак...

Не хочу взрослеть. Не желаю быть рассудительной, принимать ответстенные решения, думать логически, etc,etc.
Точнее - хотелось бы прийти к этому желанию самостоятельно. В последние недели ни дня не проходит без напоминания того примечательного факта, что пребывать в школе мне осталось около двух месяцев, и шанс исправиться у меня пока еще есть, в отличие от выбора.
Впрочем, в глобальных масштабах выбора никогда нет.
А за возможность самой решать, что думать и чувствовать - покусаю всех.

Капли времени, звеня, стекают с пальцев, но не падают в пыль, а беспокойной пеленой возят хороводы в воздухе. Вертятся, отвлекают, валят все из рук и подсовывают мумии воспоминаний.
Весна окончательно взяла свое - прекратите же наконец ждать от меня логики - больно уж ваши ожидания однообразны.
Времени впритык - все равно иду самым длинным путем, по солнцу и ветру. Без музыки с собой голова теряется как-то быстрее и в печальную сторону.

Она не искала волшебного края -
Она была там,
Где никто больше не был.

Привычное "каквсегда" исчезает без предупрежрения. Раз - и передо мной черно-белый снимок квартиры, даже шум от плохой оптики никто не убрал... И глупая Итька во всем этом великолепии, изображающая не в меру ретивый призрак утопленницы (в отличие от шампуня, найти по запаху полотенце оказалось проблематичным).
В кои-то веки жгу свечи не для уюта, а от пользы. В первый раз жалею о том, что из принципа не курю - было бы красиво...

И все-таки новый год нужно праздновать в марте.
... пока все правильные люди сидят в своей законной депрессии, неправильные мечутся по улицам, встречая друг друг и рассвет. Одно за другим, все окружающее, как пробка из теплого шампанского, выскакивает из зимней спячки и тут же задает бешеный ритм...
...На стекле оставляет игольные узкие росчерки игрушечный дождь в детских ботиночках, а асфальт высыхает на глазах...
Нового - выше крыши.
А год - найдется)

И все-таки Москва - совершенно мой город. Моим он будет до тех пор, пока остаются еще нехоженые дворики и странноватые улицы. Что случится потом - это уже неправда, да и вряд ли удастся пройти их все.
Но вот так, в поисках очередного продвинутого книжного попасть в совершенно волшебное место... Самое странное, что выход оттуда мы нашли, по пути пропустив уйму великолепных кадров.
Самый главный кадр все равно никому не показать - мокрый асфальт, по-летнему живое солнце, клейкий запах весны и сгоревшая до кирпича башня-церковь.

Я пе-ре-жи-ву,
Я - смогу?

Сама не своя. Осталось только решить - чья именно, пока, временно,, выходит, что совсем ничья. Прорвемся.
Все самое интересное только начинается, а я уже похожа на легендарно выжатый лимон.
Неоновые вывески гаснут за шаг от меня, фонари подозрительно косятся - им-то хорошо - снизу вверх, и во мне надежно запутались обрывки летнего ветра. Почти страшно.

А еще у меня теперь есть Сто лет одиночества - будет чем заняться по ночам. Это ведь только умные люди неделями не высыпаясь до потери пульса, отсыпаются при первой возможности...

Из стены торчала рука. Обычная такая рука, на вид - каменная, только в несколько раз больше человеческой. Таким жестом дети тянутся к яркой игрушке, а тут вот из стены торчит.
Несмотря на яркое солнце, сразу стало как-то не по себе. Статус "исторической части города" и "культурного наследия" спас домишки от глянцевых офисов, и теперь вокруг царила разруха. Штукатурка облупилась до серого камня, от лепнины остались только воспоминания... нехоженым выглядел этот переулок, и она в сотый раз пожалела о глупом желании укоротить дорогу.
Стуча модными каблучками, неуверенно приблизилась, зажмурилась и протянула руку вперед, ожидая уже чего угодно.
Камень как камень. Холодный и не особенно чистый.
Уже опаздывая, скомкала бумажку с замысловатым адресом и отправилась дальше, не думая о причудах архитектора.


Когда шаги стихли вдали, рука рванулась вперед и все-таки достала противоположного конца переулка. Со третьего раза удалось пихнуть дверь, ржавые скобы развалились - и на пустую улицу вылетела темная птица.

Самым страшным проклятием было "мечтатель". Многие этажи разнокалиберной ругани давно его не трогали, но стоило кому-то случайно проронить: "Да ты мечтатель...", как он взрывался. Тихо, чтобы никого не задеть.
А потом плакал высоко в горах.
Ему, коренному жителю бетонных лесов, приходилось несколько лет подряд откладывать на эту поездку, а горы всегда улыбались ему снисходительно, и неизменно слушали его бормотание, и никогда не звали его мечтателем.
"... Мечты - это ведь только мыльные пузыри в лапах котят. А я хочу прочных узорных колонн, на которых потом посторят храм, и все обязательно будет хорошо, правда?"
Горы всегда соглашались.

Иногда он позволял себе открыть пухлую клеенчатую тетрадку, купленную, кажется, лет двадцать назад.
Тетрадка эта была совершенно пуста.