"До тра" - прокомментировал Сефирот

Вокруг - вата и осколки витражей. В основном - пыльно, глупо и вообще бессмысленно. Но иногда в этом всем можно наткнуться на что-то стоящее - чтобы тут же красиво порезать все руки...

Наверное, я так не думаю.
Все, что не к дождю - к лучшему, да!

На ладонях пляшет тепло. Похоже, не мое - но уже совсем не чужое.
Просто кто-то выбросил улыбку - через плечо, не глядя - боясь оглянуться?
Та срикошетила об острый лед ближайшей лужи, метнулась навстречу, - и напомнила не сказаное, даже не подуманное - как теперь оставить ее там?

Слава МосГорТранс'у и его вечно сломанным троллейбусам!
Снова иду через нереальный, яркий день, пока не тронутый блеклым зимним вечером. Яркие-яркие краски, открыточно чистое синее небо и белая-белая луна - все мимо.

Мир слишком прекрасен для того, чтобы прямо сейчас помнить, кто и отчего оторвет затра мою непутевую голову, да)

Каждое слово, в первый раз вылетая навстречу равнодушному небу, обязательно собъётся пути.
Даже если ему удастся с размаху не впечататься в близлежащую стенку (распластавшись наподобие карикатурного герба), то кто, кроме школьных задачников, отменял сопротивление воздуха?
А если все-таки доберется до цели, успев мутировать во что-то удивляющее даже создателя - то только затем, чтобы осыпаться осколками выцвевшего пластика...

...Зимний колючий ветер танцует в волосах... Это звучит красиво, а вот общую картину можно снимать в кино про ведьм. Документальном.
...На сколько хватает легких, дышу промерзшим возухом, и онемевшие кончики пальцев греются сами по себе.
...Автобус уехал, только что не прищемив мне нос. Второй догнал на полпути - и тени, боясь коснуться полосы желтого света, спрятались за угол. Следую их примеру: теперь вы меня не поймаете.
...Сорок минут пешком по почти незнакомому району - теперь почти знакомому. Вместе с ветром, рваными узкими тенями и редкими тусклыми фонарями.
...Музыка в наушниках растворяется, и больше нет коробочки-плеера, где заперты звуки, только клочок реальности вокруг - Metallica всегда была для меня песней падающего снега.
...В погашенной витрине закрытого магазина отражается все, кроме лица. Так восхительно правильно, что хочется смеяться.

А потом - люди в метро взирают на меня с таким возмущением, будто быть счастливой на пустом месте - по меньшей мере нарушение закона...

... зовет, скрываясь за углом. И точно известно, что "оттуда" в "сюда" не вернуться.


P.S: Случайно открытый сайт предлагает: "Запомни меня!". Наивный. Теперь из принципа туда больше не зайду)

То, что не движется, гибнет.

Предположение о том, что меняется все вокруг, не выдерживает никакой критики.
Если долго-долго повторять одну и ту же кучку слов, то она обязательно обраcтет пустым пафосом, толпой последователей и кучкой несогласных маргиналов.
Ничего от этого, кажется, измениться не должно. И первоначальная чья-то идея - уже не боян, но классика.

Предположение о том, что меняется все вокруг, не выдерживает никакой критики.
Только тому, что меняется, на это плевать.

Предисловие: интересно, как все зовущее сожженные мосты символом дороги без возврата, представляют себе сие действие?
Не будем говорить о современных железобетонных монстрах. Представим обычный такой деревянный мостик, как на открытках с фентези-сюжетами. Толщина досок - чтобы местные жители средней упитанности ходили без опаски. Длина сооружения - два-три десятка метров (реку уже можно и врод, и вообще общий пафос страдает)
И теперь попробуйте сжечь дотла такое количество не совсем сухого дерева.
Практический опыт у меня отсутствует, но занятие кажется каким-то неинтересным...


Идея о чем-нибудь этаком, величественно пылающем на фоне заката впервые пришла в голову к Нерону. Это если верить историкам. Если им не верить, ничего не меняется - еще один стереотип, избитый до потери пульса.
Давайте палить мосты? Прошлое ослабляет, делает нас если не сентиментальными, то злопамятными, а это все глупости, правда?
Значит, свалим на этом берегу все, что было давно и неправда: страрые фотографии, записную книжку и прочие мириады мелочей-воспоминаний.
Добавим к плюсам от этого развлечения пафос человека начинающего жизнь с нового листа...
А потом будет утро, и запах гари, и острая память о чем-то важном, что теперь ни за что не достать.
Но раз вернуться нельзя - побежим вперед. Только для того, чтобы обойдя кругом весь мячик-Землю, найти себя на том самом месте, откуда все началось.

Главное - обнаружить, что мост все там же: так было всегда...

Наверное, жить пессимистом - очень трудно.
Остается только надеяться, что я буду неисправима, что хорошести не перестанут ждать за поворотом, изредка выскакивая серебристыми искрами солнечных дней.

Самый большой подарок, который может сделать любимая книга - подсунуть собтвенную, давно спрятанную и полупрозрачную мысль под нос.

И многое, наверное, стоило бы написать, но в ауте слова....

В колонках играет - Не надо, ужин, говорить о вечном...

Когда уже темно, все кажется правильней. Точнее, дни получаются неправильные настолько, что проще убежать.


Часы ни с того ни с сего встали - батарейка села, обычные мелочи. Обычные мелочи - никак не дойду до кривой вывески "ремонт всего" на другой стороне улицы.
И без того нелепый процесс якобы получения некоторого количества полезных знаний вовсе превратился в фарс. Минут через двадцать мысль остается одна - "когда же это кончится?".


P.S: А я видела звезды. В городе В Москве. Зимой. Кажется, это была галлюцинация...
P.P.S: Чуть было не переключила "Настоящие дни". Что же такое творится?

Принято считать, что деньги дарят свободу - дескать, делай с ними что хочешь, весь мир твой.
Принято считать, что деньги - жуууткое зло {как пойду в магазин - зла не хватает}, и счастье далеко не в них - самого главного купить не получится ни за что.

Обычная жизнь, как всегда, намного скучнее. Но надо же оправдаться перед собой за то, что все доступные деньги потрачены на самую лучшую книгу на свете?

Сейчас кину в плеер что-нибудь новое, ограблю собственный холодильник на что-нибудь абстрактное и ушагну в метель, пляшущую за окном.
Только не покидает ощущение - знаете, так бывает в сказках? - что вместо меня вернется уже кто-то другой, что я не приду обратно, расстаю февральским снегом...
Кто-то все же вернуться должен - тешу себя надеждой, что раз я есть, значит мирозданию что-то таки от меня нужно.

Времено все это, временно. Вернусь домой - надо бы на обратной дороге заскочить в книжный за энциклопедией мифов - заварю чай, и будет все, как прежде.

...А заниматься надо больше - чтобы на всякую чушь времени не оставалось.

P.S: Запишите мне на диск самые лучшие песни на свете, м? Я даже болванки верну...

Верить в теплое еще хочется, но уже не получается - только мимолетом, когда нечем заняться - помыта посуда, сделаны там уроки на после-после завтра, в комнате порядок, и вообще...
{Смешно, правда? Но может быть, стот поиграть в этот правильный идеал? и вообще, заняться всем, что положено сознательным людям}


P.S: Вывожу на тетрадном листе: "не могу так больше!". И куча-куча восклицательных знаков, что неумолимо эволюционируют в вопросительные: "Откуда такая глупость, девочка? Сможешь, и еще не так, и еще много, много раз..."

Настроение никакое, и хочется - только тихо выть, что я глупая, что дела полно, и, видимо, выходных опять не получится как вида... Устала, и вообще болею, а также...
Где же армия желающих пожалеть замечательную меня?
Что значит, временно распущена?

Ну и ладно - в который раз замечаю, что чем хуже все кажется, тем хуже все становится. А если просто - улыбнуться, повод есть всегда - то Мироздание обычно тут же исправляется...

Сбиться с круга - так это пустяк:
Мир не тот, что вчера, что минуту спустя.
В который раз - пляшут искры около нас...

Не знаю, за какие заслуги в прошлой жизни я когда-то услышала Пикник...

Пыльное, нудное, пыльное, нудное, нудное, четыре часа счастья, ...нудное?

Пойду, напишу письмо самой себе. Потеряю его и найду лет через пять, а лучше - десять. Посмеюсь?

В последнее время неприлично много хожу пешком. Зиму выключили почти совсем, весна конечно рядом, но еще рановато... просто сухо и почти не холодно - самое то, чтобы идти куда-либо. Желательно - бесконечно.
Так получается даже дольше, чем в моих любимых троллейбусах, уютно стоя в вечерней пробке - неизменно с книжкой и любимой музыкой.
А возвращаться-то почти уже некуда. Дом стал уже такой глупой условностью...

Сезонно-возрастная глупость, я знаю.

P.S: А еще, из-за открытого окна на нас бросается рыба. Жареная. С ножом. (кажется, это становится очередной навязчивой идеей...)

Жизнь не удалась. Но попытку засчитали…

Прямая-прямая улица. Даже неправильно, неестественно прямая, как будто кто-то специально выверял все тротуары...
И - под откос. Откос такой же ровный, как проспект, наверное, так же нарисован по линейке, и от этого такой же неуверенно-реальный.
Редкие прохожие, вечер, больше похожий на восход, окружающий пейзаж, который с одинаковой долей уверенности можно назвать некрасивым акварельным наброском, либо неумелым фотошопом на тему... - они даже не пробуют убедить меня, что все это действительно происходит.
Только ветер неизвестно как пробрался под куртку (ой, да она же не застегнута...мелочи!) и шепчет: "А ну прекрати! Так и опоздать недолго!"
Скорее всего, это снится - даже вряд ли мне.
Все заканчивается - главное, что не сразу...

Если вдруг кто-то не заметил, чего Итька натворила с дизайном - тем искренний Ctrl+F5...

А прочее сводится к песенке синих дракончиков - живем)

Пусто-пусто, и чуть-чуть страшно - будто снова живу не в спокойном сегодня, а том после-после-после-завтра, про которое даже еще не известно - будет ли оно, а уже страшно - что, если именно так?
- Ну уж нет! Эти пятьдесят процентов какие-то менее вероятные...

Если не знаешь, о чем писать, наверное, лучше не писать совсем.
Обойдется мироздание без очередной горсти бессмысленных слов...
А если есть о чем писать, но слова дружно убежали куда-то?
Похоже, обиделись на мои вечные размышления о том, что словами сказать ничего важного нельзя...