Общение с некоторыми людьми вызывает яркое стойкое неприятие. Отторжение. Это ощущение попытки влезть иглой под кожу. Грязной иглой. Фу. Причем, грубо и бестактно. Ощущение навязчивости, когда своё ценное ИМХО пытаются впихнуть тебе любой ценой. Всеми правдами и неправдами пытаются втиснуться в твоё личное пространство, пищщат и лезут туда, где чужим места нет. Когда кожей ощущаешь: чужое. Мне очевидно. Человеку - нет. И, само собой, я отойду подальше, чтоб эти иглы меня не коснулись.
Я пытаюсь вспомнить, когда в последний раз разговор вызывал у меня такие противные ощущения, и не могу вспомнить. Наверное, никогда.

Ничего не хочу сказать. Просто впечатление от вечера. Просто заметки на полях. Наверное, это мне было нужно, чтоб ещё больше ценить то, что мне дорого. Но, Ма, я итак ценю, не обязательно было мне об этом напоминать. Я помню. Я ценю. Я берегу. Ма, я все вижу, я все знаю. Я все помню.

не хотелось бы врать,
и на правду не хватит сил.
я лишь тихо смеялась, когда ты мне говорил
о простом и прекрасном, что кроется в мелочах.
я смеялась тогда - только ты это замечал.
я не видела счастья в июльский прохладный дождь -
нервно кутаясь в плащ, я смотрела, как ты идешь
мне навстречу, весь мокрый, но пахнущий, как июль.
ты дарил мне весь мир, разгоняя до сотни пульс.
ты дарил мне его по крупицам, как сложный пазл.
я лишь тихо смеялась.
смеялась тебе в глаза.
ты дарил мне планету, лишенную зла и лжи.
я с издевкой шептала: "и в смерти отыщешь жизнь?"
ты тепло улыбнулся, ответил: "нет, не найду".
дни летели по трассе на полном своём ходу,
с каждым днем мне казалось, что стало теплее жить,
солнце - ярче, я даже влюбилась в твои дожди.
но смеяться теперь не умею. совсем никак.
чтоб увидела свет, до него нужно видеть мрак.
каждой клеточкой тела ищу твои миражи.
ты не смог отыскать
только в смерти
простую жизнь.

© H|H

Хочу эту игрушку и хочу ее.. сломать.

Когда вся из себя "пресветлая" ничтоже сумняшеся, и, видимо, поправ свои же собственные законы морали, нравственности и "да чтоб я, да никогда" - начинает тебя атаковать..
..Что мне еще остается, кроме как защищаться? =))

Я-то подобным не страдаю. Имею ввиду.. мораль, совесть и прочую пакость.

Я никогда не бью первой, но и щеки подставлять не стану, ни свои, ни тех, кто мне близок. Так что, извини, ничего личного.
Не я это начала. Но я это закончу. (с).

Я искала тебя много лет – не нашла. Оказалось, искала во сне.
У тебя была чУдно-чуднАя шляпа и серебряное пенсне.
Стукнул тростью, и в искренне-солнечном небе закружился пушистый снег.
И я знала – меня в этом городе не было. И сейчас. Меня тоже. Нет.

© Саша Бесt

Встреча будет в Дель Мар спустя тысячу лет,
Сменишь внешность, но я-то узнаю,
Я узнаю твой голос и глаз твоих цвет,
Твою жажду прогулок по краю.

Растворяясь, взлетим, мы не знаем оков,
В этом музыка лишь виновата.
Насладиться пришли через десять веков
Лучшим морем и лучшим закатом.

Нежный шелест волны сгладит старый, пустой
Авантюр перекрученный штопор.
Терпко-сладкий нектар распивает со мной
Доктор Кто, Повелитель, мой Доктор.

Говорят, у него глаза - холоднее стали, и крыло изорванное, и шрамов, как на столешнице деревянной, да и что тебе говорить, ты и сама все знаешь. Видела. Помнишь еще. Шаги неторопливые, широкую спину, голос. Как смотрела в эту самую спину, как молчала, провожая. Думала тогда, что заплачешь, кинешься на шею, держать будешь.

Нет. Только ком, тугой такой, противно горький, дышать мешающий.
А от заката небо все красное, и лицо его, и глаза даже теплее будто.

Сестра ведь. Будешь ждать.

Говорят еще, у него в горле - хрипов на сто тысяч, и дыхание опаляющее, и хребет - от стрел наконечники. Много что говорят, кто с испугом, кто нараспев, струны дергая.

Чьи-то дети любят такое. Слушают. И ты улыбаешься им - устало, тепло.
А что тебе еще остается? Сестра ведь. Была бы для него женщиной, защищала бы, спорила, грудью загораживала. А так....

Не хочется. Зачем? Так ведь и красивей, и на дольше.

Рубцы помнятся. Много. И кожа обветренная. И дыхание на щеке, горячее, сухое, как ветер в пустыне. И так много солнца, до слепоты, до ряби в воздухе, до слез.

Ждешь ведь?

Ждешь.

Всегда приходил, и теперь придет.

И он приходит, и крыло это свое нелепо так подволакивает, дышит горячо, говорит "здравствуй". Губы сухие, и спина - прямая-прямая. Гордая.

Он приходит. Он всегда приходит, улыбается легко и смотрит. Прямо в лицо.

Сестра.

Не тошно тебе, нет?

Он молчит, дышит и ждет. То ли взгляда, то ли улыбки, то ли слова какого.

Здравствуй.

А в кожаную, терпко и горько пахнущую безрукавку можно выдохнуть и спрятать улыбку, слушая дыхание - сильное, глубокое.

Говорят, у него сердце - горящий уголь, голос - рокот потемневшего неба грозы,
усмешка - кровавый звериный оскал. Пусть. У него теплые руки, и губы - тонкие, сухие, щекочущие щеку.

Оказывается, под твоей крышей не так уж темно и холодно, еда не встает поперек горла и стены уют дарят. И вино - пьяное, сладкое.

Он пьет медленно, смотрит - долго и устало. Смеется иногда - как-то хрипло, неумело. Отвык. Рассказывает про снега, высокие горы, волны, ударяющие в борт, и чужеземных женщин. О сражениях молчит. Он всегда молчит о них.

Говорят, он не помнит, сколько крови на сильных его руках, говорят, он захлебывается ей, и еле дышит. И крыло его. Сколько всего говорят о крыле...

Изорванное. Изломанное. Бесполезное. Слабое.

Ты видела его столько раз, поила вином, лечила не успевшие затянуться раны, и рубцы его все наизусть знаешь. Но не жалко. Его - совсем нет.

Здравствуй. Снова.

Подливаешь ему вина, слушаешь голос, спрашиваешь о войне. Лицо его становится жестче, руки сжимаются в кулаки, и терпкую жидкость он пьет с отвращением.
Исчадие зимы ты, дорогая. Холодное и колкое. Зачем тебе слушать о смерти и криках? Ты же и так все знаешь. Видишь. В его глазах, напряженном теле и увечном крыле.

А вино окрашивает темно-красным цветом сражений, небу и языку чудится привкус металла.

И он говорит тебе, как слишком давно на войне, что горло от красного сводит, что можно давиться воздухом и как он расцарапывает легкие, и как порой выть хочется, и взлететь, не идти, не быть.

Но он же легенда. Страшная, красивая сказка. А легендам положено выживать. Или уйти так, чтобы запомнили. Вспыхнуть и догореть.

Говорят, у него глаза - холоднее стали, и в горле сто тысяч хрипов, и копья вместо хребта, и шрамов, как на столешнице деревянной, и изорванное, изломанное крыло, и руки кровью вымазаны.

А он сидит перед тобой и смеется. Устало и хрипло.

Сестра. Не тошно тебе, нет?

И он говорит об огне, что война выдыхает, говорит о лице ее насмешливом, и как притупляется со временем чувство вины. И еще говорит, что возвращаться ему некуда, кроме войны.

И тебя.

Здравствуй. Холодная нынче зима, и небо темное слишком, и непривычно щиплет в глазах.

Не плачь. Я могу рассказать тебе сказку, великое множество песен спеть.

Знаешь, а он ведь устал. Устал гореть, взлетать раз за разом и выживать. Да что тебе говорить, ты и сама все знаешь. Видела. И запомнишь - навсегда.
Где-то поют прекрасные песни, звенят чистые голоса, распускаются, словно ковром, цветы, и хочется кружится в радостном танце.

А он уходит обратно в ночь, тяжело и нелепо подволакивая крыло.

Здравствуй. Снова и в последний раз.

Серия сообщений "Сказки.":

Страшные. Веселые. Добрые. Про любовь. Про ненависть. Про яд. На все случаи жизни.

Часть 1 - Уруз. Сила InSide.
Часть 2 - Эксперимент 4.1. Модификация "Клыки". Легким движением руки кролик превращается...
...
Часть 23 - И Вечность встанет с нами рядом. Гебо.
Часть 24 - Русалочья месть.
Часть 25 - Сестра.
Часть 26 - Хагалаз. Медаль за саморазрушение.
Часть 27 - Королева была.

Есть хищники, которые ведут активную охоту. Бегут, преследуют, догоняют, вгрызаются в шею. А есть те, что сворачиваются в кольца и ждут, пока жертва придет сама. А она придет.. она обязательно придет.
Интересно, что я отношусь ко второму типу. А ты - к первому =))
Ты обязательно придешь. Ты меня непременно "догонишь" =))
И вот тогда..

..=))

Королева вздыхает томно - только холод в осколках глаз.
По канату над бездной ровно так ходила ты сколько раз?
На запястьях горят соцветья увядающих бледных роз,
за окном - пронеслись столетья, будто отзвук лиловых гроз.

Королева как прежде грезит, занавесив оскал зеркал,
в отражениях - юный месяц кровью звезд за туманом звал.
Она помнит, как это было... Открывать в серебре пути,
где застыл неподвижно ветер, где, как камень, молчат сады.
Там нет птиц, только лунный демон с бледной кожей, топазом глаз
целовал, словно ранил снегом, в косы мертвый цветок вплетал.

Королева вздыхает томно, открывая зеркальный ход,
на губах - перламутр белладонны, на щеках - отблеск лунных слёз.
Как противиться этой страсти, этим ярким - чужим глазам?
Поседеет к утру в объятьях, Королю Лунных Снов отдав
свою жизнь и любовь земную, взяв себе лишь зеркал обман.
На спине от его поцелуев - буквой алой кровавый шрам.

Этот мак расцветал все ночи, зазеркальным живя огнем...
Королева целует очи, поит звезд колдовским молоком
Короля, что подобен птице, уронившей свое перо -
оно белым в ночи искрится, увлекает с собой на дно.
Все века прожила, лишь зная: отражения - путь к Нему,
в мертвый сад черных роз босая уходила, моля луну.

Королева кричит от боли, ее чувства - как острый лед,
как кинжал, что пронзает ребра. Гаснет свет у небесных звезд,
расцветает на коже роза - не увянуть цветку вовек,
ведь любовь в зеркалах с морозом начертала на теле: "Смерть"...

Наталія Гермаковська

..получать то, что хочу. И этот раз не станет исключением.
Чего ради?.. =))

Ты слышишь, как осень дышит
нам в спины своим дождем?
И ветер уносит за крыши
последний наш летний сон..
Ты слышишь, как нам играет
на листьях осенний блюз?
Ты чувствуешь, кофе греет
корицы уютный вкус?
Пойдем же, ведь нас заждался
наш милый и теплый дом.
Давай мы его зачаруем
спокойным, тихим огнем?
Пусть стынет, летит и мерзнет
все то, что за нашим окном.
Пусть близится зимняя проседь...
Мы будем согреты друг другом,
и новым волшебным сном.
Окинем прощальным взглядом
Ушедшего ровный строй..
Отпустим его.. так надо..
Послушай меня: я - рядом.
Я - здесь. Я - всегда с тобой.
Пусть лето простит нам ночи..
Дни.. Вечера не вдвоем.
А осень.. А что же осень?
Дай руку.
Давай мы в нее уйдем?

(04.09.17, I. M. M. D.)

Город полный невиданных яств,
юных дев, непотребств,
непроглядств.
Меня точит сомнением тля,
кто же я?
Корабли устремляются в даль,
словно в ряд.
Я — пират.

*

Это город лишён короля.
Я сошёл с своего корабля
очень зря.
Я покинул привычный мне порт
и вошёл в этот мрачный город,
я был счастлив и жутко горд,
но теперь изменяю морям:

королева пленила меня.

Потому я разрушил тот порт,
не желая союз свой испортить,
уничтожил крестьян и господ,
я оставил лишь вдов и сирот,
ибо взгляд королевы — мой собственный эшафот.

Но её я вовек не пленю:
она траур хранит королю,
я беснуюсь и дьявольски злюсь!..
Но люблю.

И меня бы тянуло назад:
к её тусклым, печальным глазам,
к её землям, которые сам
называл не иначе, чем Ад.
Я — пират.

*

И в броне моей ясная брешь:
королева моя в белоснежном.
Континенты все обозрев,
я томлюсь между нею и меж...

*

В этом городе зреет мятеж.
Оцените пиратскую нежность:
я не желаю казнить
других королев.

(Глубокий вдох)

Cиние реки под чёрным сводом, звери наскальные щерят пасть…
Не откажись от своей свободы, не позволяй здесь душе упасть камнем тяжёлым на дно глухое, где отпечатались все миры. Это легко – ничего не помнить. Это так просто – могилы рыть. Эта дорога тебя не лечит, призрачен свет где-то там вдали.
Ты погибаешь.
В туманах млечных тонет твой бледный и милый лик.
Не позволяй уносить теченью в мёртвые сны и забвенья тишь – так уходить от людей нечестно. Если я мог бы, то б запретил. Вот я молю, так услышь мой голос! Каждый твой шаг – рана в сердце мне, ты пробудила мой дикий голод, если уйдёшь, то спасенья нет.
Эта дорога длинна и топка, даже, быть может, замкнётся в круг. Мы разрываемся там, где тонко…
Синие реки текут на юг.

В голове звенело во всех смыслах..
Звенело, и звенело, и звенело до тех пор, пока я не поняла, что это будильник звенит снаружи, а вовсе не внутри. И пришло же мне в голову поставить сигналом будильника звонок самого-таки натурального мозговыносящего совкового будильника, который, казалось, мертвого из могилы поднимет, а не только спящего из сна вытащит..
Но.. Зато безотказно, каждое утро, чего уж там..
Как говорится, утро не виновато в том, что вы не выспались.


Итак.. Утро.
Я села на кровати и потерла ноющие виски. Утро не начнется без кофе. Особенно сегодня. И очень.. Очень хорошо, что никого нету дома!

Я медленно, стараясь как можно меньше шевелить головой, поскольку, кажется, мне было даже думать больно, мозг я ощущала в прямом смысле этого слова (это не плохо, конечно, значит, он у меня есть.. а то, что он болит, говорит о том, что я - живая) прошествовала на кухню, где осторожно уселась за стол и насыпала в чашку кофе. Какой там натуральный.. мне б глаза открыть!


читать дальше

Серия сообщений "Рунические сказки Скандинавских Богов.":

Сюжеты, рассказанные Вселенной, написанные кровью, прожитые людьми.

Часть 1 - Феу. Право на обладание.
Часть 2 - Уруз. Сила InSide.
...
Часть 9 - Сердце Огня. Огонь Сердца. Кеназ.
Часть 10 - И Вечность встанет с нами рядом. Гебо.
Часть 11 - Вуньо. Так хорошо, что аж плохо.
Часть 12 - Хагалаз. Медаль за саморазрушение.

Я стою напротив впервые в жизни,
не плечом к плечу,
не рука в руке.

В этой вечной пляске и вечной тризне
я пришла ответить,
мой брат,
тебе на вопрос, что ты задавал когда-то:
"Вместе против тьмы до конца времен?"

Было все легко. Если зло - расплата.
Не терзала совесть спокойный сон,
не сжимало горло от детских криков,
не дрожали руки,
вздымая меч.

"Помни, зло коварно и многолико,
мы должны покой на земле беречь.
А добро, как водится,
с кулаками.
Ты поймешь когда-нибудь все сама".

Я стою.
И стали блеск между нами.

Ты ошибся, братец.
Мы сами - тьма.

Mary N

..я в себе уверена настолько, что, кажется, я способна осуществить вообще любую свою хотелку, надо только захотеть.
Потрясающее чувство: я - могу. Не знаю, как люди без него обходятся..

..очень сложно найти замену. Но ты, конечно, попробуй, милая =))
Забавно это наблюдать. Забавно смотреть за попытками изобразить "что-то подобное".
Просто интересно, когда ты поймешь: не горит.
И не будет. Нет топлива. Без меня пропадают краски и сказки. Когда ты поймешь, что я нужна была, как воздух? Как вода?

Интересно, что это: упертость? Слепота? Корона? Отсутствие сил признаться себе в неспособности создавать и в своей неисключительности? Или все вместе?

Так всегда было и так всегда будет. Там, где я есть - обычно все живое. Там, откуда я ухожу - ничего не остается, кроме мертвой земли.

Но ты пробуй, конечно, пробуй. А вдруг получится каменный цветок? =))