С каждым днем сердце болит все сильнее. Что ж - моя вина... Не стоит так запускать свои нервы. А как их не запускать и не теребить, если монолог не выходит, если рассказы превращаются в черти что, если.. ах, сколько "если"! Да какое вам-то дело до моих монологов и рассказов? У каждого своя жизнь - 1+1. Каждый находит собеседника, считая его достойным. А мне...не с кем поговорить. Даже маска у меня не та, которая нужна. За ней скрывается совсем не то, чего обычно ждут. И так обидно, когда третий раз за день читаешь чужие стихи, и каждый слушатель спрашивает: "Это твои?" И каждый раз, отвечаю, что нет, а они говорят, что жаль, потому что стихи хорошие. А про мои стихи хоть раз бы кто так спросил. И так обидно, когда про рассказы говорят - хорошо. И все. Будто бы ничего больше и нет. Будто бы боятся обидеть. А так хочется, чтобы хоть раз кто прочитал и сказал, что ему понравилось/не понравилось и почему. Только кто сейчас так умеет? Ведь на это нужно потратить свое драгоценное время. Тогда какого черта я пишу и трачу все свое время, если у вас его не хватает, чтобы читать? Хоть раз бы кто-нибудь попросил дать почитать рассказ или спросил, как продвигается написание. Нет, пробормочут что-то только если заставишь и будешь часами или целыми днями напоминать. И к теме мужского гомосексуализма придерется каждый - но никто не спросит: "А почему так?" Все монологи и интеллектуальные рассказы в духе реализма никому не нужны. Всем подавай фантастику да детективы. Да пошло оно все...
Пойду смотреть "Графа Монте-Кристо" с Жаном Маре. Может, станет легче. И прошу прощения, не принимайте на свой счет. Тема наболела, не говорите, что я эгоистка, а если очень хочется, то сочтите это бреднями пьяного декадента. Потому что обидно...и сейчас очень-очень холодно...