— Здравствуй, дорогая.

— Здравствуй, дорогой.

-Ты не спишь, родная?

-Нет, не сплю, родной.

Ты опять до ночи сочинял стихи?

— Написал чего-то. Кажется — плохи. 

— А о чем, любимый?

— О тебе опять. Только не выходит, думаю порвать.

— Может быть, расскажешь?

— Хочешь?

— Да, хочу.

— Только ты не смейся.

— Что ты! Я — молчу.

— Я писал про вечер, звезды, тишину. И про то, как тополь заслонил луну. Как стоим мы рядом и глаза — в глаза, И о том, как трудно что-нибудь сказать.

Как губами тронул прядь твоих волос, Как в глазах увидел отраженье звезд. И как слились губы, и застыла ночь, И с улыбкой время зашагало прочь. А потом, смущенно косу теребя, Ты сказала тихо:

«Я люблю тебя»

… Я тебе наскучил этой ерундой? Что не отвечаешь?

— Плачу, дорогой.

© Андрей Ронский .......