П. Луспекаеву

Ваше благородие, госпожа Разлука,

мне с тобою холодно, вот какая штука.

Письмецо в конверте погоди - не рви...

Не везёт мне в смерти,

повезёт в любви.

художник Франц Ксавьер Винтерхальтер "Принцесса Виктория, дочь королевы Виктории"

В моей душе запечатлён
                       портрет одной прекрасной дамы.
Её глаза в иные дни обращены.
Там хорошо, там лишних нет,
                            и страх не властен над годами,
и все давно уже друг другом прощены.

художник Ольга Суворова

* * *

Тянется жизни моей карнавал.
Счет подведен, а он тянется, тянется.
Все совершилось, чего и не ждал.
Что же достанется? Что же останется?

Всякая жизнь на земле - волшебство.
Болью земли своей страждем и мучимся,
а вот соседа любить своего
все не научимся, все не научимся.

Траты души не покрыть серебром.
Все, что случается, скоро кончается.
Зло, как и встарь, верховодит добром…
Впору отчаяться, впору отчаяться.

Всех и надежд-то на малую горсть,
 и потому, знать, во тьме он и мечется,
гордый и горький, и острый как гвоздь,
карий и страждущий глаз человечества.

Булат Окуджава.

* * *

Смилуйся, быстрое Время, 
бег свой жестокий умерь. 
Не по плечу это бремя, 
бремя тревог и потерь. 

Будь милосердней и мягче, 
не окружай меня злом. 
Вон уж и Лета маячит 
прямо за ближним углом. 

Плакать и каяться поздно. 
Тропка на берег крута. 
Там неприступно и грозно 
райские смотрят врата. 

Не пригодилась корона, 
тщетною вышла пальба... 
И на весле у Харона 
замерли жизнь и судьба.

1989

Булат Окуджава.

 * * *
     Поверившие в сны крамольные,
     владельцы злата и оков,
     наверно, что-то проворонили
     во тьме растаявших веков.

     И как узнать, что там за окнами?
     Какой у времени расчет?
     Лишь дрожь в душе, и плечи согнуты,
     и слезы едкие -- со щек.

     Но эти поздние рыдания
     нас убеждают неспроста,
     что вечный мир спасут страдания,
     а не любовь и красота.

Булат Окуджава.

художник Сергей Смирнов

Когда б Вы не спели тот старый романс,
Я верил бы, что проживу и без Вас,
И Вы бы по мне не печалились и не страдали.

Когда б Вы не спели тот старый романс,
Откуда нам знать, кто счастливей из нас?
И наша фортуна завиднее стала б едва ли?..

Когда б Вы не спели тот старый романс,
Я умер бы, так и не зная о Вас,
Лишь чёрные даты в тетради души проставляя.

1985

* * *

Малиновка свистнет и тут же замрет,
как будто я должен без слов догадаться,
что значит все это и что меня ждет,
куда мне идти и чего мне бояться.

Напрасных надежд долгожданный канун.
Березовый лист на лету бронзовеет.
Уж поздно. Никто никого не заменит…
Лишь долгое эхо оборванных струн.

 Булат Окуджава