Салат "МАНЖО" |
|
ОЧАРОВАНИЕ ЖАККАРДА ... |
|
* * * |
Воды ручья
Несут мои мысли
На осени листьях.
Хатори Хасо
|
«Шлюпка, плывущая по Сене» — Клод Моне |
«Художник — любовник природы: оттого он ее раб и ее повелитель» Р. Тагор Работа «Шлюпка, плывущая по Сене» написана в конце XIXв. великим импрессионистом Клодом Моне.
Можно много рассуждать о любви автора к местам, где он жил, о пейзаже, который окружал его близ Парижа, но та подлинность и природное естество, переданные автором, свойственны были единицам того периода, когда импрессионизм только пробирался культуру. Сочная картинка природы с французским акцентом напоминает уголок детства.
Зеркальная гладь реки убегает куда-то пестрой ленной.
Немного странными кажутся мазки голубой краски у левого края воды. На фоне остальной поверхности направление штрихов задает воде иную траекторию, не так ли? Река словно водопад устремляется вниз.
Но таланту Моне можно простить эту ошибку. Пятна лисьего цвета и перемежающиеся отрывки охристых мазков говорят об осени. Ее появление отражено здесь очень плотным письмом и насыщенной палитрой.
Многоцветие еще сочной травы написано убористыми мелкими мазками цвета спаржи и яблока, кое-где — сиены жженой и камель.
Вообще, осенний пейзаж дает простор мастеру в подборе палитры благодаря многообразию естественных оттенков и акцентов. Моне взял за основу эту кутерьму красок. Его одинокая шлюпка практически не заметна, но ее появление разграничивает плоскости воды и леса.
С помощью пятен холодной лазури, так любимой художником, полотно оживилось и получило перспективу. Теплый передний план стал естественно ближе к зрителю, а холодная дымка холма оттенила второй план, уводя его вдаль горизонта.
Импрессия палитры оживила классическое письмо, жившее столь долгое время в мире искусства. Размашистый почерк автора перемежается с пуантилизмом некоторых местах работы, например в том месте, где сочный оранжевый куст касается правового края полотна. Представление о работе в целом смазанное — яркая осенняя картинка, но совершенно неживая.
По какой-то причине Клод Моне не стал акцентировать внимание на игре света и бликах, глубине теней и контрасте полутонов.
|
Кофейно-творожный мусс |
|
* * * |
|
* * * |
Запах пены морской и горящей листвы,
И цыганские взоры ворон привокзальных.
Это осень, мой друг! Это волны молвы
О вещах шерстяных и простудах банальных.
Кто зубами стучит в облаках октября,
Кастаньетами клацает у колоколен?
Это осень, мой друг! Это клюв журавля,
Это звук сотрясаемых в яблоке зерен.
Лишь бульварный фонарь в это время цветущ,
На чугунных ветвях темноту освещая.
Это осень, мой друг! Это свежая чушь
Расползается, тщательно дни сокращая.
Скоро все, что способно, покроется льдом,
Синей толщей классической твердой обложки.
Это осень, мой друг! Это мысли от том,
Как кормить стариков и младенцев из ложки,
Как дрожать одному надо всеми людьми,
Словно ивовый лист, или кто его знает …
Это осень, мой друг! Это слезы любви
Ко всему, что без этой любви умирает.
|
Подборка узоров спицами - косы и ажуры |
|
ИДЕИ ДЛЯ ВДОХНОВЕНИЯ - 09.10.22. |
|
Брюсов Валерий Яковлевич - Сухие листья... |
Сухие листья, сухие листья,
Сухие листья, сухие листья,
Под тусклым ветром, кружат, шуршат,
Сухие листья, сухие листья,
Под тусклым ветром сухие листья,
Кружась, что шепчут, что говорят?
Трепещут сучья под тусклым ветром;
Сухие листья, под тусклым ветром,
Что говорят нам, нам шепчут что?
Трепещут листья, под тусклым ветром,
Лепечут листья, под тусклым ветром,
Но слов не понял никто, никто!
Меж черных сучьев синеет небо,
Так странно нежно синеет небо,
Так странно нежно прозрачна даль.
Меж голых сучьев прозрачно небо,
Над черным прахом синеет небо,
Как будто небу земли не жаль.
Сухие листья шуршат о смерти,
Кружась под ветром, шуршат о смерти:
Они блестели, им время тлеть.
Прозрачно небо. Шуршат о смерти
Сухие листья,- чтоб после смерти
В цветах весенних опять блестеть!
|
* * * |
Мир состоит из меня, моих мыслей, моих чувств; все остальное мираж, чистое воображение. Жизнь — сон, где я сам создаю образы, которые проходят передо мной. Жизнь — это последовательный сон, и когда он перестает сниться, весь мир с его красотой и болью, печалями, с его невообразимым разнообразием перестает существовать.
|
* * * |
|
ШАШЛЫК из рыьы с креветками |
|
ТЫКВА. запеченная с курицей и сыром |
|
ЛИКЕР "Клубничный" |
|
Старые рецепты - Рыбный рулет "Царский" |
|
ВАРЕНЬЕ и ПОВИДЛО из тыквы |
|
Иван Бунин - ЛИСТОПАД |
художник Вильгельмc Пурвитис -"Золотая осень"
Лес, точно терем расписной,
Лиловый, золотой, багряный,
Веселой, пестрою стеной
Стоит над светлою поляной.
Березы желтою резьбой
Блестят в лазури голубой,
Как вышки, елочки темнеют,
А между кленами синеют
То там, то здесь в листве сквозной
Просветы в небо, что оконца.
Лес пахнет дубом и сосной,
За лето высох он от солнца,
И Осень тихою вдовой
Вступает в пестрый терем свой…
|
* * * |
художник М. Казуко
Уж никого не видно на лугу,
Цветы все отцвели,
И лишь роса сверкает
На увядших листьях
В лучах луны.
Цунэнобу
|
Подборка ажурных узоров спицами |
|
ИДЕИ ДЛЯ ВДОХНОВЕНИЯ - 04.10.22. |
|
Константин Бальмонт. Поздно... |
роспись по шелку
Было поздно в наших думах.
Пела полночь с дальних башен.
Темный сон домов угрюмых
Был таинственен и страшен.
Было тягостно-обидно.
Даль небес была беззвездна.
Было слишком очевидно,
Что любить, любить нам - поздно.
Мы не поняли начала
Наших снов и песнопений.
И созвучье отзвучало
Без блаженных исступлений.
И на улицах угрюмых
Было скучно и морозно.
Било полночь в наших думах
Было поздно, поздно, поздно.
|
* * * |
|
«Осень (Мои пальцы из рук твоих выпали…)» А. Белый |
Мои пальцы из рук твоих выпали.
Ты уходишь – нахмурила брови.Посмотри, как березки рассыпали
Листья красные дождиком крови.Осень бледная, осень холодная,
Распростертая в высях над нами.С горизонтов равнина бесплодная
Дышит в ясную твердь облаками.
1906, Мюнхен.
|
ОЧАРОВАНИЕ ЖАККАРДА ... |
|
ИКРА с перцем и морковью |
|
Подборка узоров спицами - Косы и косички... |
|
Евгений Баратынский - Любовь |
художник Ольга Абрамова
Мы пьем в любви отраву сладкую;
Но всё отраву пьем мы в ней,
И платим мы за радость краткую
Ей безвесельем долгих дней.
Огонь любви, огонь живительный,
Все говорят: но что мы зрим?
Опустошает, разрушительный,
Он душу, объятую им!
Кто заглушит воспоминания
О днях блаженства и страдания,
О чудных днях, твоих любовь?
Тогда я ожил бы для радости,
Для снов златых цветущей младости,
Тебе открыл бы душу вновь.
|
