Тихо куда-то уплывают мысли. Мягким голосом убаюкивает сознание.

Ожидание Артёма из Москвы потеряло начало и конец.

Уже осталось два месяца. Всего два. Из пяти.

Затем две недели.

Затем уедет снова.

Всё повторится вновь.

Это уже не так беспокоит. Это уже фон.

 

Вроде всё как обычно, но… Кому как не мне знать, что это не так. Почему-то начался монохром. Вот и его проявление: мои рваные мысли.

 

Кто-то скажет депрессия? Не для меня.

 

Хочу дышать. Дышать. Дышать… Хочу снова бродить по городу. Думать. Думать? Дышать.  Тихие улочки всегда можно найти. А если постараться, то они будут везде.

Где-то здесь  мне было хорошо. Хочется снова найти такое место. Хочу снова бродить по городу.

 

Нет времени. Зачем-то его именно убиваю. Настоящее Хочу рассовываю по углам. Мне нужна та странная жизнь без лишних гонений себя, с гармонией в душе и очагом Артёма.

 

Что-то мешает. Мешает снова её ощутить. По-моему мои личные заморочки.

 

Решено. Иду на Маяк. Зима. Но там красиво. Наверно, я уже без него не могу. Как-то неудобно перед собою. Не знаю.

 

Я хочу писать. То, что было когда-то, мне не надо повторять. Кажется, я так и живу.