Это стих.

        А я не плачу,

        Не страдаю, не грущу,

        И вообще я милый мальчик

        С гривой кудрей по плечу,

        Я рассветный лучик солнца

        С тихо-волновым теплом,

        Только шрам ожога жжётся,

        Будто настоящий он.

        И ещё я представляю бурю предстоящих дней,

        Где душа не пьёт, не курит,

        Нежится среди людей,

        Где забытые потёмки уже сотню лет чисты,

        Где всё прочтено до корки,

        В углочках стеллажи.

        Эхо, кажется, — не эхо,

        Его впитывает свет.

        Снова волны,

        Снова света,

        Только звук зачем-то здесь.

        Ох, наука не подскажет, почему пишу стихи,

        Почему внутри всё гаже,

        Когда помыслы чисты.

        149.                               29.01.10